A garrafa caiu da sua mão e rolou pelo quarto até bater numa catacrese, o pé da cama. Ele não soluçava, nem estava tão bêbado, mas sentia-se esmagado. Sua barriga transbordava pela calça, em banhas. Ele estava um lixo e sabia disso. Não queria uma mulher. Não queria mais uma garrafa. Não queria dinheiro. Nem fama. Nem sucesso. Família não existia. Nada lhe interessava.
Exceto a música. Mas essa estava desaparecendo... Outro dia ouviu uma canção da moda e teve o ímpeto de vomitar. Ele se arrastou pelo quarto em busca de sua guitarra. Reclamava em voz alta que o mundo estava matando-o.
Talvez, fosse uma má fase. Ele sempre pensava que tudo tinha seus maus momentos como ele estava tendo essa péssima etapa em sua vida.
Tentou tocar alguma coisa, mas estava lento velho gordo ruim cansado bêbado só.
Exceto a música. Mas essa estava desaparecendo... Outro dia ouviu uma canção da moda e teve o ímpeto de vomitar. Ele se arrastou pelo quarto em busca de sua guitarra. Reclamava em voz alta que o mundo estava matando-o.
Talvez, fosse uma má fase. Ele sempre pensava que tudo tinha seus maus momentos como ele estava tendo essa péssima etapa em sua vida.
Tentou tocar alguma coisa, mas estava lento velho gordo ruim cansado bêbado só.
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