Doce Declínio

Mudança!

2009-09-26T14:27:00.008-03:00

http://docedeclinio.wordpress.com/
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Juicer Walita v2

2009-09-26T14:27:00.007-03:00

- Está na hora de você conhecer o Juicer Walita!

  A voz dançava no meu cérebro e com razão: já era hora.

- Mais suco! Mais rápido! E com a fruta inteira!

  Com a fruta inteira. Olhei para os outros três. Eles estavam em silêncio. Um do meu tamanho vigiava a porta da cozinha, outro mais baixinho pensava fitando a geladeira aberta. O terceiro eu não conseguia ver, mas sabia que estava ali em algum lugar.

- Graças ao seu motor de alta rotação
e seu sistema de microtrituração
que separa o suco dos resíduos

  Interessante, não? – você não deve estar entendendo nada, vou falar um pouco sobre mim então: sozinho, eu durmo cedo. Meus vizinhos aqui do prédio me acham estranho, porque eu trabalho aqui, eu como aqui, vivo aqui. As pessoas pensam que eu não me dou bem com os seres humanos. Mas isso não é verdade.

- Juicer Walita garante o aproveitamento total da fruta na hora!

  Aproveitamento total na hora. É por isso que é tão sedutor, a voz do anunciante da polishop disse a maior das verdades: não adianta viver para se arrepender de algo.

- E como ele tem duas velocidades,
você consegue extrair tudo das frutas e legumes mais macios!

  Extração total – não é algo que existe na vida real, ponto para o incrível Juicer Walita. Agora, você deve estar achando que eu sou louco e que eu realmente não me dou bem com seres humanos. Desculpa, eu sei que pareço, mas não é verdade. Eu posso contar nos dedos, todos em que eu confio. Todos que confiam em mim e acreditam em mim. Meu pai, minha irmã. Eu consigo contar nos dedos. Eu não odeio a Humanidade.

- E aproveita ao máximo
até os nutrientes e vitaminas dos alimentos mais duros.
Maçãs, beterrabas, cenouras e até um abacaxi COM CASCA.

  COM CASCA, esse é um detalhe importantíssimo, haha. Bem, continuando. Eu faço umas coisas idiotas. Mas acho que todos nós fazemos. E esse é o problema. Seis bilhões de pessoas não podem ter carros, o mundo não agüentaria.

- Direto da fruteira para o seu copo
sem cortar sem descascar
e sem sofrimento
para fazer os sucos mais deliciosos com a fruta inteira!

  E seis bilhões de pessoas não podem fazer coisas idiotas. As outras cinco bilhões, novecentos e noventa e nove pessoas não agüentam. Agora, um ponto negativo é o “sem sofrimento”. Nada é feito sem sofrimento, dessa vez o anunciante está mentindo! Não se engane. Mesmo nos mínimos detalhes há arrependimento e, portanto, sofrimento. Não se engane. A gente se arrepende. Todos nós.

- Crie bebidas mais nutritivas para as crianças
com legumes e verduras em apenas 30 segundos.

  Trinta segundos é um bocado de tempo, não chega a ser um ponto negativo no entanto. Voltando a falar de mim, eu sou mais normal do que muita gente. Eu posso pedir conselhos para meus amigos. O problema é que, quanto mais gente, mais chance de você se cortar. Tem pessoas que não tem ninguém. Ninguém mesmo. Essas pessoas, eu não sei. Mas é tanto ser humano que, sempre tem alguém. Para fazer você se sentir culpado, inferior, um merda. Arrependido. Apaixonado, inútil, desprezível. Arrependido.

- O design sofisticado em aço escovado combina com sua cozinha
e tem 5º graus de inclinação

  Já parou pra pensar como deve ser a vida do dono dessa voz do polishop? A esposa dele deve brochar toda vez que ele fala “Seu cabelo assim, escovado, combina com essa cama sofisticada. Amor.” Haha, essa voz dilacera meu cérebro e eu não consigo parar de pensar em duas coisas: esse narrador deve ter se arrependido de vender a sua voz e como é tão bonito o aço escovado.

- pra você ter todo o suco até a última gota!

  Até a última gota. A última gota é a mais importante. Por exemplo: tem uma coisa que eu não entendo. As pessoas com esquema que reclamam do governo. Os representantes do governo que reclamam da imbecilidade do povão. Seus burrinhos. Eles reclamam depois de brindar à fartura da mesa com as taças de champagne. Um culpa ao outro e nunca há uma última gota. É um ciclo vicioso que continua pra sempre. As coisas tem que acabar um dia. Deve haver uma gota final.

- Juicer Walita tem ventosas exclusivas que aderem à superfície
tornando mais prático e seguro o preparo de todas essas delícias!

  As ventosas, é um ponto positivissimo. Para concluir o pensamento anterior: No caso do pobres desonestos, eles acabam se corrompendo e em algum momento se fodem. No caso dos políticos reclamões, eles tem tudo, casa, dinheiro, processos, prostitutas, esposas, filhos com dinheiro, filhos empregados, bigodinho. Mas estão arrependidos. Todos estão arrependidos. Em algum ponto, estarão arrependidos. Não vale a pena viver para se arrepender.

- Aproveite tudo com Juicer Walita!

  APROVEITE TUDO! Sem cortar, sem descascar e sem arrependimento.

- Faça com as fibras dos alimentos
diversos pães, bolos,geléias e tortas deliciosas!

  O homem do meu tamanho que estava na porta gritou que vinha alguém, que alguém batia na porta. E então desapareceu, ele estava se preocupando a toa.
Olhei para o pequeno perto da geladeira. As preocupações dele eram tão idiotas que chega a dar raiva. Que imbecil. Pare de pensar na merda empedrada na sua barriga, seu lixinho. Ele também sumiu.
  Havia muito barulho, mas eu conseguia escutar as batidas na porta. Uma mulher entra correndo e chega até a cozinha. A minha vizinha. Ela deve ter ouvido os gritos. Certamente. E a porta estava aberta mesmo.
  Ela olha horrorizada para mim. Mas não há por que se chocar. Eu tenho quem me ame. Eu não sou estranho como ela pensa que eu sou. Já expliquei isso: eu posso contar nos dedos quem me ama. E é por isso que eu digo:

- Faça o seu pedido pra receber inteiramente grátis
um livros com mais de 200 receitas!

  Haha, já sei de cor. E naquele momento de reflexão, foi a única coisa que me ocorreu. Ela tampa o rosto com as mãos, aposto que se arrependeu de ter entrado.

- Aprenda o preparo de lanches saudáveis,
pratos sofisticados
e veja também como fazer mais de 90 sucos
com o seu Juicer Walita!

  Ela está chorando. Ora, minha vizinha não chore. E eu vou até ela com todas as minhas forças. Eu rio. É tão engraçado! Haha! Eu não tenho nada para me arrepender! Eu não tenho com quem me arrepender! Eu não posso contar quem me ama nos dedos! Eu não posso contar quem eu amo nos dedos!
  Eu explico. Imagine isso: você está cortando um pimentão e faca pega no seu dedo. Ou então mexendo com papéis afiados e se machuca. Pode ser que esteja distraído e quebre um copo de vidro com a força da sua mão. Imagine isso. Agora imagine as lâminas passando rapidamente; o sistema de microtrituração mutilando cada pedacinho dos seus dedos; Haha. Ele mutila o inútil do meu pai. A vagabunda da minha irmã. Ele mutila todos os meus amigos um a um.
Tritura o vestido de noiva dela. Tritura a cretinice dela. E mói por completo meu “mata-piolho”. Haha, que nome engraçado. AHAHAHA.
  DÓI. Dói muito. Se você já quebrou alguma parte do corpo, pense numa dor muito mais intensa. Pare agora e finque as unhas de uma mão nas palma da outra. Imagine sua mão sendo destroçada em instantes. Os ossinhos rachando. Toda carne virando excesso. Toda a pele sendo arranca. Haha, o COM CASCA vira nada. Dói muito. Dói agora, mas não é uma dor que eu vá me arrepender. Os discos arrebentaram minhas mãos, uma de cada vez. Eu não queria, mas o corpo tem a necessidade de gritar, de chorar, de sentir dor. Quanta bobagem. São só meus amigos. Minha família. São só pedacinhos de carne da minha mão sendo esfolados infinitamente. Ela sendo fudida por outra pessoa. Por vários segundos.
  HAHA, entende? Você entende, não? Essa mulher na minha frente pensa que eu sou louco. HAHA. Tem um copo de sangue minha na pia, sangue, ossinhos, pele, de tudo um pouco. E eu digo a ela que ali em cima da pia está minha essência. Digo que só uma pessoa, uma menina parecida com ela, havia visto minha essência antes. Essa outra não gostara e pedira o divórcio, mas essa agora poderia gostar. Você pode gostar. Você deveria gostar. Afinal, se aquela pessoa te mostra a sua essência, ela certamente se importa com você, não? HAHA, as pessoas nunca vêem isso. Se esquecem que tem gente que não tem ninguém.
  Se ela mergulhasse sem preconceitos, sem arrependimentos, ela gostaria da minha essência. Mas nunca há chance. É impossível. HAHA, é impossível. A menina só se encolhe com o rosto afundado nas mãos. Eu me aproximo, dois trilho de sangue e dois braços sem mão. Meu copo de mim mesmo está ali! Eu digo: vá lá, é aquele copo ali do lado do Juicer Walita, beba aos poucos, aproveite bastante, é só não virar tudo de uma vez só.
  Se apoiando nas coisas a sua volta, ela levanta com os olhos vermelhos tentando desesperadamente fugir. Quando o resto triturado da minha mão quase toca seu pescoço, ela foge pela porta. Antes de sair ela ainda olha pra mim. Se me ouvisse ela entenderia, não? Você me entende, certo? Mas as pessoas nunca ouvem.
Ela recusou meu copo. Eu vou matá-la! HAHA, vocês pensam que conseguem fugir, mas é impossível fugir. No fim sempre há o Juicer Walita para destruir tudo. Até a última gota.
  Eu corro atrás dela. HAHA, os gritos já chamaram atenção do resto das pessoas do prédio. Ela caiu. Ela está no chão. HAHA. Ninguém foge. Ninguém quer se arrepender. Você vai morrer! Agora, é hora de morrer! E eu vou matá-la agora mesmo! HAHA, acho que ela não existe de verdade. Acho que ela não passa de um arrependimento mesmo.
  Se ela... Você me entende, certo?

(Tenha em casa seu Juicer Walita!
Mais suco! Mais rápido! E com a fruta inteira!)

Cérebro de Corda

2009-09-26T14:27:00.005-03:00

   A chuva caía serena. No vidro, as gotas d’água desciam com velocidade. Era bonito. Dentro, um mundo cinza de modernidade, seco e frio – uma aura de solidão no ar. Mas éramos dois no carro. Lá fora não dava para ver muita coisa, estava escuro e, embora calma, no horizonte tinha intermináveis fileiras da mais cinza chuva.
- Aonde nós estamos?
- Hm... Em Paris.
   Ela respondeu deitada no banco de trás. As mãos atrás da cabeça, encobertas pelo cabelo negro e comprido dela. Sua cabeça levemente encostada na porta, seus olhos apontavam para a outra janela – o narizinho pontiagudo também. Eu estava de frente ao volante, vendo a chuva escorrer pelo vidro da frente.
- E agora que que a gente faz?
- Agora, a gente dança. – a voz dela era quase sussurrante, suficiente apenas para chegar aos meus ouvidos.
   Eu tateei os bolsos da calça e depois o da minha camisa. Em vão, os cigarros já tinha acabado. Como se os cigarros fossem um tipo de parapeito, eu me sentia caindo naquele banco. Caindo dentro de lugar nenhum, só caindo. Como nos sonhos, só que acordado.
- O que a gente está dançando?
- A gente dança... Aquela música.
   Isso queria dizer que nós estávamos dançando El dia que me queiras, um tango do Carlos Gardel. Pode parecer estranho, essa ser a música de um casal do século XXI, mas era o que tava tocando na festaça do tio dela (melhor amigo do meu pai). Podia ter sido pior, podia ser um bolero sem graça. Acho que eu ficaria com vergonha se fosse Demônios da Garoa. Imagina se a gente se conhece naquela parte da festa que toca músicas animadas que tocam em todas as festas. Nossa música seria... Great Balls of Fire, do Jerry Lee Lewis, ou Twist, dos Beatles. Seria uma piada. Até que Carlos Gardel foi perfeito. É bem bom se você parar pra prestar atenção.
- Você não está com frio?
- Não.
   Eu senti um arrepio. Setembro congela meus nervos às vezes. Passei minhas mãos com velocidade nos meus braços – como se fosse um auto-abraço – para me esquentar. Lembrei de uma viagem que a gente fez pra friburgo. Se auto-abraçar significava: mais conhaque. O frio deixou nós dois embriagados naquelas férias.
- E agora que a música terminou?
- Eu não sei.
   Minha respiração estava pesada, meu pescoço doía – parecia um tronco. A chuva era nossa lounge music. De repente, uma luz começou a piscar, borrada, lá fora. Era um alarme de carro que disparou. E depois outro. Eu olhei para fora, não sabia o que era. Limpei o embaçado do vidro com o antebraço. Dois garotos encharcados de água de uns quinze anos passaram fazendo os alarmes dos carros dispararem. Até que um deles parou e me viu dentro do carro. Com os olhos em mim, ele tentou cutucar o outro garoto com a mão e rapidamente os dois estavam correndo, aos tropeços, de volta de onde vieram. Como se tivessem visto um fantasma.
   Eu fecho os olhos. Tento pensar em coisas boas. Naquele verão, quente e úmido do semestre passado. Nas luzes de Niterói, de madrugada. Aposto que aqueles garotos estavam bêbados. Tão cedo?
   Uma músiquinha briga com o som da chuva. “Acaricia mi ensueño...”, a voz inconfundível de Gardel. Eu atendo lentamente, minha mão está tremendo. Sem falar nada, ouço a voz dela na linha:
- Onde é que você tá?
   Eu faço silêncio, pensando que aquela era uma pergunta confusa.
- Seus pais tão preocupados, nem o Tiago sabe onde você tá.
   Outro arrepio, meu cérebro parece parar lentamente. Alguém precisar dar corda nele. A chuva piora.
- Ei! Responde alguma coisa!
   Eu me auto-abraço, mas a garrafa de conhaque já está vazia faz tempo.
- Tomás! Não faz isso comigo! Você disse que tava bem!
   Eu tento ir para o banco de trás, lá parece mais confortável. No entanto, meu cérebro está congelado. É difícil sair do lugar assim.
- Me diz! Onde você tá agora?
   Meu pescoço dói, meu cérebro está parado. Ainda assim, as palavras vem à minha mente e eu finalmente respondo:
- Em Paris.
   O século XXI não é como um tango de Carlos Gardel. Eu passo a mão na testa. Agora minha mão está suja de sangue. E eu me sinto deslocado.

Juicer Walita

2009-09-19T01:37:00.004-03:00

- Está na hora de você conhecer o Juicer Walita!

  Sua voz dançava no meu cérebro.

- Mais suco! Mais rápido! E com a fruta inteira!

  Os outros três ficavam em silêncio. Um vigiava a porta da cozinha, outro pensava fitando a geladeira aberta. O terceiro eu não consegui ver, mas sabia que estava ali em algum lugar.

- Graças ao seu motor de alta rotação
e seu sistema de microtrituração
que separa o suco dos resíduos

  Eu moro sozinho, eu durmo cedo, meus vizinhos me acham estranho, eu trabalho aqui, eu como aqui, as pessoas pensam que eu não me dou bem com os seres humanos. Mas isso não é verdade.

- Juicer Walita garante o aproveitamento total da fruta na hora!

  Aproveitamento total na hora. É, nesse ponto, eles tinha razão – não adianta viver para se arrepender.

- E como ele tem duas velocidades,
você consegue extrair tudo das frutas e legumes mais macios!

  Não é verdade. Eu posso contar nos dedos todos em que eu confio. Todos que confiam em mim e acreditam em mim. Meu pai, minha irmã. Eu consigo contar nos dedos. Eu não odeio os seres humanos.

- E aproveita ao máximo
até os nutrientes e vitaminas dos alimentos mais duros.
Maçãs, beterrabas, cenouras e até um abacaxi COM CASCA.

  Eu faço umas coisas idiotas. Mas acho que todos nós fazemos. E esse é problema. Seis bilhões de pessoas não podem ter carros, o mundo não agüentaria.

- Direto da fruteira para o seu copo
sem cortar sem descascar
e sem sofrimento

  Seis bilhões de pessoas não podem fazer coisas idiotas. As outras cinco bilhões, novecentos e noventa e nove pessoas não agüentam.

- Para fazer sucos mais deliciosos com a fruta inteira!

  Elas se arrependem. A gente sempre se arrepende.

- Crie bebidas mais nutritivas para as crianças
com legumes e verduras em apenas 30 segundos.

  E tem pessoas que não tem ninguém. Essas pessoas, eu não sei. Mas é tanto ser humano que, sempre tem alguém. Para fazer você se sentir culpado, inferior, um merda. Arrependido. Apaixonado, inútil, desprezível. Arrependido.

- O design sofisticado em aço escovado combina com sua cozinha
e tem 5º graus de inclinação

  Sua voz dilacera meu cérebro, mas é tão bonito o aço escovado.

- Pra você ter todo o suco até a última gota!

  Até a última gota. Vergonha. Eu não entendo. Essas pessoas com esquema que reclamam do governo. Esses representantes do governo que reclamam da imbecilidade do povão. Seus burrinhos. Eles reclamam depois de brindar à fartura da mesa com as taças de champagne.

- Juicer Walita tem ventosas exclusivas que aderem à superfície
tornando mais prático e seguro o preparo de todas essas delícias!

  E depois de um tempo, eles tem tudo, casa, dinheiro, processos, prostitutas, esposas, filhos com dinheiro, filhos empregados, bigodinho. Mas estão arrependidos. Em algum ponto, estarão arrependidos. Não vale a pena viver para se arrepender.

- Aproveite tudo com Juicer Walita!

  APROVEITE TUDO! Sem cortar, sem descascar e sem sofrimento.

- Faça com as fibras dos alimentos
diversos pães, bolos,geléias e tortas deliciosas!

  O homem que estava na porta gritou que vinha alguém, que alguém batia na porta. Ela deve ter ouvido os gritos. Certamente. E a porta está aberta. Uma garota entra.
Eles foram embora, todos eles. E então ela olha horrorizada para mim. Mas não há por que se chocar. Eu tenho quem me ame. Eu posso contar nos dedos quem me ama. E é por isso que eu digo:

- Faça o seu pedido pra receber inteiramente grátis
um livros com mais de 200 receitas!

  Ela tampa o rosto, aposto que se arrependeu de ter entrado.

- Aprenda o preparo de lanches saudáveis,
pratos sofisticados
e veja também como fazer mais de 90 sucos
com o seu Juicer Walita!

  Ela está chorando. Ora, minha vizinha não chore. E eu vou até ela com todas as minhas forças. Eu rio. É tão engraçado! Haha! Eu não tenho nada para me arrepender! Eu não tenho com quem me arrepender! Eu não posso contar quem me ama nos dedos! Eu não posso contar quem eu amo nos dedos!
  Imagine isso: você está cortando um pimentão. Ou então mexendo com papéis afiados. Pode ser que esteja distraído e quebre um copo com a força da sua mão. Imagine isso. Agora imagine as lâminas passando rapidamente e o sistema de microtrituração mutila cada pedacinho dos seus dedos e depois da sua mão. Dói. Pare agora e finque as unhas de uma mão na costas da outra mão e tente usar toda sua força para sentir dor. Retorça aquela pele, puxe, tente rasgá-la. Agora, imagine sua mão sendo destroçada em instantes. Dói agora, mas não é uma dor que eu vá me arrepender. Os discos arrebentaram minhas mãos, uma de cada vez. Eu não queria, mas o corpo tem a necessidade de gritar, de chorar, de sentir dor. Quanta bobagem. São só seus dedos. Só meus dedos. São só pedacinhos de carne da minha mão sendo esfolados infinitamente.
  E eu digo a ela que ali em cima da pia está minha essência. Que só uma pessoa, uma menina parecida com ela, havia visto minha essência antes. Essa outra não gostara e pedira o divórcio, mas essa agora poderia gostar. Se ela mergulhasse sem preconceitos, sem arrependimentos. A menina só se encolhe com o rosto afundado nas mãos. Eu me aproximo, ela vai recusar meu suco! Meu copo de mim mesmo! Eu digo: vá lá, é aquele copo ali do lado do Juicer Walita, beba aos poucos, aproveite bastante, é só não virar tudo de uma vez só. Ela vai recusar. E eu vou matá-la! Eu vou matá-la agora mesmo! Acho que ela não existe de verdade. Acho que ela não passa de um arrependimento mesmo.

(Tenha em casa seu Juicer Walita!
Mais suco! Mais rápido! E com a fruta inteira!)

A Violência

2009-09-17T20:09:00.002-03:00

A Violência é linda, e não há quem discorde disso.

Né?

Já viu?

2009-09-14T23:40:00.006-03:00

On Connaît la Chanson - 1997, França!

Ontem, eu vi um filme chamado "Amores Parisienses - Aquela velha canção" (On Connaît la chanson). Aliás, eu que nunca fui muito de ver filme que tá passando na televisão... Vi dois, esse ontem no Telecine Cult. E um outro hoje.

Primeiro, parei pra ver pq tinha um cara e uma mulher e rolou um clima e o diálogo não era ruim - nem muito sério. De repente, eles começaram a cantar uma música - como se fizesse parte da conversa. Haha, muito bom!

Quando percebi fiquei interessado na história. A partir de certo momento eu já sabia o que ia acontecer e depois eu não sabia de novo e eu sabia outra vez. Bobeira tentar prever o que vai acontecer, o importante é que me entreteu bastante enquanto aconteceu.

As músicas francesas antigas, muito boas! Não sei se é porque eu to nas aulinhas de francês, mas só de ouvir aquelas cançõezinhas tocadas em playback, eu já abria um sorriso... Era... Simpaticíssimo. Gostei! - 8.

Smart People - 2008, États-Unis

E hoje, hoje eu vi "Vivendo e Aprendendo" (Smart People). É um filme típico daqueles em que a pessoas (ou as pessoas) são muito inteligentes e não conseguem se relacionar direito. É meio indie também (Mas se o meu professor de Filosofia me perguntar o que é um filme indie... Fudeu, vou tentar enrolar ele com Ésquilo).

No entanto... Esse filme tem Dennis Quaid (procura no Google, você conhece), Sarah Jessica Parker (Sexo e a Cidade), Thomas Haden Church (O Sandman de Homem Aranha) e Elle Page (Juno). E eles foram bem mesmo! Na minha opinião, o Dennis Quaid foi fantástico. Sei lá, o jeitão doente dele, é o tipo de coisa que me chama a atenção e foi o que me prendeu no filme (ele e a Elle Page, pq eu sou fãzaço de Juno).

No final, muitas coisas acontecem e outras não acontecem e... Acho que não acrescentou muito, mas de algum jeito eu achei bonito. O típico filme em que a pessoa vive e aprende, só que... Eu reconheci os sentimentos de vários personagens como sentimentos que existem de verdade, sabe, além da necessidade de um bom roteiro, da ficção. Então gostei. 7.

Bienal / O que vc anda lendo?

2009-09-13T01:59:00.009-03:00

   Vale a pena ir!

   Mas esteja ciente do princípio:
   Você VAI gastar todo seu dinheiro.

   Comprei 6 livros:

- Stardust - Neil Gaiman (Eu já li e já tinha... Mas tava a 10 reais!)
- Criaturas da Noite - Neil Gaiman (10 reais também!)
- Morte em Pleno Verão - Yukio Mishima (10 reais...)
- Pulp - Bukowski (14 reais)
- Monstros Invisíveis - Chuck Palahniuk (36 reais, facada)
- Do Outro Lado - Natsuo Kirino (50 reais, lendo)

   120 reais.

   E eu não comprei nenhum do Galeano (e eu queria todos.)

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   Falando em Bienal, queria falar sobre os livros que eu to lendo.

- As veias abertas da América Latina - Eduardo Galeano
- Do Outro Lado - Natsuo Kirino

   Agora, é normalmente o que eu faço, uma ficção + "estudo".

E o último que eu li foi After Dark (Após o Anoitecer) - Haruki Murakami.

Quem me conhece, sabe: Murakami é o meu escritor preferido, eu tenho todos os livros dele que já foram lançados aqui (e se alguém souber, quero comprar os outros também em inglês). TODOS, sem exceção, os livros dele são absurdos e incríveis e fascinantes e altamente reflexivos. Após o Anoitecer não é diferente e conta a história de uma madrugada. Pessoas se encontram, se descobrem. É fantástico. Recomendo!

Pretendo sempre que escrever sobre os livros que eu li por último, aqui.

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Leitura recomendada:

O Livro dos Abraços (Eduardo Galeano)

Los Ex-Novios

2009-09-10T21:53:00.004-03:00

- Todo Carnaval tem seu Fim.

E é o fim, e é o fim. Depois de todo aquele tempo os dois finalmente se separaram. Ambos tristes. Ele não bebe. Mas ela sim. E numa dessas noites em que afogava as mágoas nos braços de um outro alguém, numa felicidade ébria e depressiva, percebeu a verdade:

- Todo Fim tem seu Carnaval.

Diarréia Existencialista

2009-09-07T12:16:00.005-03:00

   Sua boca tá com um gosto estranho, o corpo fica meio estranho e quando você abre os olhos todas as coisas inanimadas estão se movendo de algum jeito. Tá um calor infernal, porque você não tirou a calça jeans. No banheiro, o xixi é interminável e incontrolável.
   O espelho mostra o seu rosto e você não reconhece a si próprio. O seu cabelo está quase batendo no teto. E você percebe que tem uma coisa dentro do seu organismo. Um vômito interno, aquela sensação gostosa de que merda.
   Sozinho, tá tudo uma bagunça. O caos total. Mas é lógico que você não tá com cabeça pra isso. Vai arrumar amanhã (ou não). O corpo não responde bem ao cérebro, tem um atraso, alguma coisa assim. A televisão passa coisas idiotas como sempre e você aperta o botãozinho vermelho escrito power no controle remoto.
   A tela da tv desligada reflete o seu rosto de antípoda. E num instante você está pensando na vida. Que merda que é a vida. Coisa sem sentido, niilista, capitalista, marxista, nazista, alienista; Porra, pra quê que serve viver?
   A janela tá ali esperando você. Tem mil facas na casa. Tem shampoo, venêno de rato, papel e caneta. Mas que besteira. Que porcaria de diarréia existencialista.
   Então suas pernas criam forças e seu estômago – que só tem bebida e vento – te leva até a cozinha. Você abre a geladeira e entende. É por isso que vale a pena viver. Soubrou uma fatia da pizza de ontem.

Amanhã e Ontem

2009-09-05T00:40:00.001-03:00

O Eu de hoje não é o mesmo do de ontem, mas o de ontem é o mesmo do de amanhã, sabe?

Contatos Imediatos

2009-09-03T23:52:00.003-03:00

Tuítter!

e AH! não conseguimos fazer o conto a tempo do curso. Mas vai sair uma história boa desse tempo que passamos pensando. Talvez até um filme.

Paris!

2009-08-25T23:26:00.003-03:00

Concurso de CONTOS/POESIAS/CRÔNICAS da UFF

estamos trabalhando nisso.

Não sei

2009-08-22T13:14:00.003-03:00

   A principio parecia uma sexta-feira normal, 13, mas comum. Como sempre Werneck passou lá. A garota era bem magra, cabelos longos e ondulados; pele escura como a dele: era perfeita. Cabelo para puxar (diferentemente do seu cabelo raspado), pele preta e cara de inocente. O workaholic não agüentava mais ver rostos culpados no final da semana. Era uma linda mulher, embora nunca fosse ingênua, havia de parecer pura. Algumas apelavam para esse rosto que tanto o agradava, mas outras mantinham a feição safada, mais verdadeira. Ele nunca ficava com uma dessas.
   Estavam indo para a casa dele. O bip vibrou, naquele jeito especial: forte, fraco, forte, fraco... O toque indicava SOS, a ligação era urgente e provavelmente destruiria sua noite. Ultimamente andava muito solicitado. Com o celular numa mão e o volante na outra ligou para quem havia lhe mandado a mensagem emergencial.
   A conversa foi rápida, terminou com uma ordem, um prazo e um sorriso sarcástico de raiva para si mesmo. O homem de cabelo raspado e terno rapidamente arquitetou um plano. Envolvia a mulher com roupas exuberantes ao seu lado.
- Você se importa de sair comigo... Antes?
- Não, tudo bem. (sorriso simpático)
- Certo, não demoraremos. Sorria apenas, obrigado.
   Em três minutos percorreram todo o caminho até o restaurante onde era o encontro. Em três minutos a garota se trocou no banco de trás. Werneck estava sempre preparado, embora fosse a primeira vez que isso acontecesse, tinha roupas adequadas guardadas para casos como esse no seu modesto Renault preto.
   Entraram no ristorante. Ele conhecia o lugar: cheirava a gente sem escrúpulos. Aquela cantina italiana era onde ele não queria estar. Odiava lá, odiava as pessoas de lá. As pessoas com olhar esnobe lotando as diversas mesas lhe faziam pensar “Não dá mais para mim, estou cheio de varrer tudo para debaixo do tapete.”.
   Na mesa 31, no segundo andar, localizaram Gilberto. Quase velho, óculos de aros negros e lentes espessas, careca, tique nervoso.
- Olá, essa é a Janet.
- Prazer (Sorrisos).
- O prazer é todo meu (a mesma voz grave do celular).
- Olha, nós não temos muito tempo (ajeita a gravata).
   A casa estava cheia, eles beberam e trocaram algumas palavras superficiais. Depois o agente de terno G. Fonseca pediu para falar num lugar mais reservado com o agente P. Werneck. Esse, antes de levantar, falou algo no ouvido da garota, ela concordou, ele tirou o paletó dizendo obrigado e saiu ao lado de seu companheiro. Seguiram o Maitre, já conhecido de ambos, até mesmo por ter muito mais sujeira debaixo do próprio tapete do que qualquer pessoa no restaurante. Ele também era da companhia, ele já fora alguém. Chegaram a uma área privativa, no final de um corredor bem perto da mesa onde estavam.
   Era uma sala vermelha, formidavelmente decorada. Ficava separada do corredor por uma cortina opaca rosada, feita de um pano bastante espesso. Havia um sofá circular, mas eles ficaram de pé.
- Eles querem te matar. – começou Gilberto.
- Eu também quero matar todos eles.
- É sério. Você sabe como todo mundo da companhia é descartável.
- Eu não sou. Eu conheço cada pessoa, cada agente. Eu sei o código de acesso.
- Eles podem te matar para conseguir isso. Me diga. Você sabe que eu posso te livrar dessa. Aí então você poderá fugir, ter uma vida, uma mulher... Filhos! O que mais você quer? Me diga.
   Vingança, pensou Werneck. Mas disse:
- Não, não vai dar. Eu tenho um plano.
- Você sempre tem! E é por isso que ninguém gosta de você. Nunca dá uma chance ao acaso. Você poderia, por favor, me dar o Código de Acesso?
- Não?
- Me dá o Código de acesso!
   Gilberto tinha as duas mãos em seu revolver. A arma dele tinha silenciador. A de Werneck também, mas ficara em seu paletó.
- Espere, deixe me considerar... Se eu disser o código, você vai me matar do mesmo jeito, não é?
- Não. Você sabe que não. Nós somos amigos, eu só quero o melhor pra você, nem que seja à força.
- Então tá. O código é...
   Um movimento leve na cortina rosada, Gilberto, ainda apontando para seu iniamigo, recolheu o braço com a arma para frente da barriga, atrás de seu paletó, de modo que quem entrasse não pudesse vê-la.
- Posso interromper? (Uma voz conhecida no meio do barulho do restaurante)
- Não, Mellini, depois! (Era o Maitre, Gilberto foi arbitrário.).
   O agente encurralado e visivelmente nervoso pôs as mãos no bolso. Estava de costas para a cortina. Um clique em seu celular e uma algo vibrou na mesa que eles estavam antes, claro, imperceptivelmente para ambos ali. Segundos depois, surgiu Janet pelo mesmo lugar que viera Mellini.
- Saia daqui seu Maitre estúpido! (Logo em seguida, ficou surpreso por não ser ele).
   Num movimento ligeiro, Werneck arremessou seu celular no rosto de Gilberto, quebrando assim seus óculos de aros negros. Ainda segurando a arma, o careca cambaleou para trás, de modo que seu oponente saiu de sua mira. Ele poderia ter tentado atirar, um único disparo certeiro, mas não quis, pois poderia atingir um inocente e causar um escândalo. Ele não queria isso.
   O detentor do código de acesso astutamente lhe deu um tapa na arma com a parte oposta a palma de sua mão. Rapidamente, desferiu no agente traidor um soco no diafragma e logo em seguida puxou-lhe a gravata com a outra mão. Gilberto estava humilhado, caído sem força, nem fôlego num dos punhos de Werneck e com a vida lhe escapando pela asfixia.
- Volte a nossa mesa e peça a conta, eu já vou.
   Ela assentiu com a cabeça e saiu. Não parecia muito chocada. Sem prazer algum, o agente P. assassinou, enfim, seu ex-amigo, o agente G..
   Tudo ocorreu como devia e Carlo Mellini nem os viu saindo.
- Obrigado, salvou a minha vida. Eu nunca imaginei que alguém como você fosse capaz de fazer isso. Irei te pagar 100 vezes o combinado. Vamos para casa.
   Ela sorriu. Diferentemente das outras que faziam programa, Janet tinha pouco corpo e um belo sorriso claro. Saíram de carro, o corpo ficou lá. O Maitre estava sempre pronto para arrastar mais um para debaixo do seu tapete.
- O que ele queria?
- Coisas que na verdade não tem valor algum.
- O quê?
- O Código de Acesso (um esboço de riso).
- E qual é o código?
- Eu poderia te dizer, mas teria que te matar.
   Chegaram. Ele ofereceu um drink, ela aceitou. Bebiam whisky. Então ele perguntou.
- Uma garota de programa pode se apaixonar?
- Não sei, pode?
- Não sei.
- Pode. Mas não deve.
- Eu odeio a sociedade.
- Eu também.
- Então celebremos nosso ódio à sociedade!
- Não.
- Não?
- Mesmo sendo puta, tenho mãe. Na verdade, tive. Ela me ensinou que ódio não se celebra.
- É. Ela tem razão.
- Você é interessante.
- Você é diferente.
   A preta perguntou onde era o banheiro, o preto respondeu. Ela foi. Ele abaixou a luz, para criar um clima sensual. Logo a garota voltou: nua.
- Foi uma longa noite, vamos aproveitar.
   Ele levava o seu copo de whisky à boca quando percebeu que algo estava errado. Não deveria haver movimento algum na janela de vidro negro perto da porta. Daquela distancia só poderia se perceber ações bem próximas à vidraça. Largou o recipiente, que se estilhaçou no chão. Mas antes da colisão, ele se jogou para frente cobrindo o corpo nu de Janet. Nada aconteceu, então fez um sinal com a mão para que fossem abaixados até o sofá. Mesmo sendo quem fosse a mulher se sentia envergonhada e nervosa agora.
   Atrás daquele móvel de couro marrom, ele fez sinal para que ela ficasse ali. Alguém se escondia. Tratava-se de sobrevivência, não mais código de acesso. Agachado Werneck olhava para os pontos sombrios de sua casa.
   O silêncio durou seis segundos, três passos e um disparo.
   Agora só restava se livrar daquele valioso código.
   Numa sexta-feira normal, 13, mas comum, sem nenhum plano concreto conseguira se vingar dos seus dois maiores inimigos, ou melhor, falsos amigos: Gilberto Fonseca e Carlo Mellini. Esperava apenas não estar cultivando uma futura inimiga, ao dizer que Janet agora tinha que ser parte da vida dele. Ele não iria matá-la. De jeito algum.
- Como você pode confiar em mim, me conheceu há pouco tempo. E eu sou uma prostituta. Uma puta.
- Mas, assim como eu, você fugiu a regra, você... Não sei.
- Eu também não.
- Se quiser saber o código de acesso, eu não ligo.
- Agora eu quero mudar de profissão. Quero ser agente secreta.
- Perfeito. (E eles se beijam)

[17/03/08]

Rockets

2009-08-18T00:42:00.000-03:00

Where do the rockets find planets?

[Cat Power]

O Persistente José

2009-08-18T00:41:00.002-03:00

Nasceu, viveu, casou, morreu e voltou depois pra assombrar a sogra.

Jantar

2009-08-05T03:14:00.005-03:00

- Marcos 14:35; E, à hora nona, Jesus exclamou com grande voz, dizendo: Eloí, Eloí, lamá sabactâni? que, traduzido, é: Deus meu, Deus meu, por que me desamparaste?
   Ela era uma moça magra e com o rosto comprido, embora o português do Brasil já estivesse dominado, ainda não conseguia se passar por Brasileira – a portuguesidade da sua fala é indisfarçável. Naquele dia, ela usava um vestido verde comprido – nada muito chique, não.
- Fala logo o significado, porque eu não entendo nada disso.
   Ele era barbudo – nada exagerado – e vestia, como sempre, uma camisa vermelha e bermuda azul-marinho. Ateu declarado, ficava um pouco irritado quando ela usava passagens da bíblia pra exemplificar algo.
- Até Jesus já se sentiu desamparado diante das linhas tortas do Senhor.
- Você devia levar esse troço menos à sério.
   Um tapa bem dado fez com que as pessoas do aeroporto olhassem na direção dos dois.
- Ai! Doeu.
- Ainda me matas de rir! – ela ri dele.
   Ele acha engraçado, o fato dela estar rindo de uma coisa tão boba. Aliás, do que ela estava rindo mesmo?
- Eu só quero jantar com você, nós prometemos, lembra?
- Lembro.
   A moça chegou de Portugal, andando pelas ruas do Rio, totalmente perdida, em busca de Cocaína. Mas ela achou Jesus, literalmente. O rapaz barbado não entendia nada de drogas, fora um santo a vida inteira e queria a auto-destruição.
   Ao saber disso e perceber o seu estado de viciada, a portuguesinha caiu no choro. Ele perguntou porque ela chorava. E ela disse que ele não devia fazer isso. Então fizeram um acordo: se ele não começasse com as drogas, ela não voltaria às drogas. Se isso se concretizasse, ele ganharia uma recompensa. Um jantar com a portuguesa.
- Mas, meu barbudo, agora não dá mais.
- É claro que dá!
   Ela, com o apoio dele, procurou na igreja as forças necessárias para parar. E ele encontrou nela o que precisava para não se destruir. Foram um belo casal. Mas, embora íntimos, nunca fizeram um jantar que pagasse a promessa.
- Ei, não aja como se fosse sumir. É só um rio entre nós. Um riozinho minúsculo.
- Um rio chamado Oceano Atlântico.
   Juntos depois de um tempo, o casal finalmente foi dormir junto – nesse dia, ela chorou novamente. Ele perguntou porque ela chorava. E ela disse: Eu te amo.
- Ainda dá tempo, vamos fazer um jantar especial, celebrando nossa vitória.
- Tua vitória.
- Você venceu muito mais batalhas do que eu.
   Ele estava com lágrimas nos olhos. Não se sentia vitorioso de maneira alguma. Ela permaneceu em silêncio olhando para o chão. Ele estava parado com os olhos nela. Então, fechou os olhos e respirou fundo e disse tudo sem pausas para tomar fôlego.
- Eu tenho que te dizer que tudo que eu já quis agora é memória se você for embora minha vitória vai embora tudo vai embora nossa vida vai embora eu já estou cansado minhas pernas estão cansadas e meus olhos estão cansados da lucidez.
   Um abraço forte. Mas um abraço não dura para sempre e os dedos dele logo já não conseguiam tocar os dela por mais que tentassem, os braços não encontrariam mais o corpo dela e meus olhos logo perderam de vista aquele avião.
   Você não pode acreditar numa mulher que fala que te ama. Se acreditar, ela vai olhar para dentro do garotinho de 12 anos que você nunca deixou de ser e te dizer:
- Não vou ficar pro jantar.

O ano que vem

2009-08-04T18:25:00.007-03:00

   Agora, só no ano que vem. O paletó empapado de suor e os quadris com o peso do amontoado de anos que aconteceram. Já é quarta-feira de cinzas.
A gravata acordará com o bustiê purpurinado. A mulher ainda estará na cama, fingindo dormir, quando a porta abrir e ele chegar. O cansaço chama a saudade berrando “O carnaval acabou!”.
   Por entre serpentinas e confetes, ouvia-se em sussurros “Agora, só no ano que vem.”. No armário, as camisas sociais importadas aproveitavam o último dia de repouso. Cabisbaixo, andando vagarosamente, chutou uma latinha de cerveja. Já tinha gente limpando tudo, mas nada mudava o sentimento de vazio dele.
   O homem conseguia imaginar seu chefe dizendo “É, foi inesquecível até nos esquecermos.”. Um aperto no peito fazia ecoar “O carnaval acabou ou ou...”. A mulher dele dirá que é hora de voltar à vida.
   No entanto, sozinho na sua arquibancada de pensamentos, ele discordará “O carnaval é o mais vivo que a vida fica”. Agora, só ano que vem. E quando chega é sempre bom, é o melhor, é inesquecível.
   Então ele ergue a cabeça, o sorriso brota em seu rosto. A melhor festa da sua vida estava por vir no próximo ano.
   E o carnaval acabou.

[05/12/08]

Engrenagens

2009-08-01T22:14:00.002-03:00

   O homem evolui em sociedade, porque seu desenvolvimento funciona como engrenagens, em que vez ou outra há uma peça nova, capaz de revolucionar a máquina onde coexiste-se. A existência em si é um emaranhado de vidas que se cruzam, no entanto em algum momento o homem necessita do isolamento – seja por tristeza, concentração ou outro motivo.
   Todo ser humano nasce a partir de um semelhante. Naturalmente, cria-se vínculos – tanto com parentes próximos, quanto com os pilares da sociedade, de quem todos são dependentes. A política que rege a vida moderna não tem escapatória.
   A humanidade baseia-se em escolhas coletivas de uma classe mais poderosa ou dominante. Ainda assim, o ideal psicológico individual que distingue dois semelhantes tem papel fundamental na adaptação humana. O que seria da física atual se Isaac Newton não tivesse sido atingido pela maçã e descoberto a lei da gravidade?
   Embora a existência do ser se estruture em suas relações, há momentos que o ser humano necessita isolamento. Em busca de concentração, mares quilométricos ao redor podem ajuda na reflexão. Isto é, ainda que a solidão absoluta não seja uma realidade, existem os momentos em que as emoções fazem do homem um só no meio de muitos outros.
   Portanto, apesar da sociedade, que impossibilita a vida selvagem e solitária, o homem se encontra em solidão quando necessita e issoé essencial para a evolução da espécie.

[2008 - 9,5]

Diálogo que

2009-07-27T14:54:00.006-03:00

...eu jamais teria imaginado há um tempo atrás.

Se você não conhece meu pai, visualize em sua mente um ser humano barbudo com uma barriga protuberante que é viciado em futebol.

Meu pai: Esposa, vem a ver a novela, o fulano vai encontrar a sicrana agora...!
Minha mãe: Não to interessada, deve acontecer isso e isso.
Meu pai: Ah, mas eu vi numa revista que é o fulano que vai matar a sicrana. (E acrescenta com entusiasmo depois: o cerco está se fechando sobre ela!)

(As frases do meu pai estão fielmente escritas aqui. Inclusive o "esposa" ao chamar minha mãe.)

I Met a Genius

2009-07-14T13:08:00.002-03:00

I met a genius on the train
today
about 6 years old,
he sat beside me
and as the train
ran down along the coast
we came to the ocean
and we both looked out the window
at the ocean
and then he looked at me
and said'
"It's not pretty."

it was the first time I'd
realized
that.

[Bukowski]

Coisas não importantes

2009-07-14T02:11:00.003-03:00

Eu vou viajar amanhã. De carro, pra Bahia. É muito chão. Por isso, estou fazendo cds com minhas músicas preferidas das minhas bandas preferidas. E me deu vontade de botar aqui pelo 3 músicas de cada um deles.

Belle & Sebastian:
- Seymour Stein
- Piazza, The New York Catcher
- Get Me Away From Here I'm Dying

Stephen Malkmus
- Jo Jo's Jacket
- Real Emotional Trash
- Wicked Wanda

Pavement
- Gold Soundz
- We Dance
- In The Mouth of a Desert

The Eels
- Trouble With Dreams
- Novocaine for the Soul
- Things The Grandchildren Should Know

Modest Mouse
- Satellite Skin
- Doin' the cockroach
- Edit the Sad Parts

Bob Dylan
- All Along The Watchtower
- The Times They Are A-Changin'
- Simple Twist of Fate

2,5

2009-07-14T01:58:00.004-03:00

Ah, e queria agradecer às minhas 2,5 leitoras.

São elas: Lulu, Malu Mota e Din (que vale só meio).

13/07

2009-07-14T01:50:00.002-03:00

Hoje é dia do Rock.
Isto é:

t's been a long time since I rock and rolled,
It's been a long time since I did the Stroll.
Ooh, let me get it back, let me get it back,
Let me get it back, baby, where I come from.
It's been a long time, been a long time,
Been a long lonely, lonely, lonely, lonely, lonely time. Yes it has.

[Led Zeppelin]

Poema de Amor #20

2009-07-14T01:36:00.002-03:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo : 'La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos'.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche immensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos arboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto al amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque ésta sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

[Pablo Neruda]

(É, eu sei que você - vocêzinha - que gosta dos meus diminutivos, você que é mais que bella, não gosta quando eu falo espanhol, mas esse poema é um exagero pra você lembrar de mim, ¿cierto?)

A Mentira

2009-07-08T00:46:00.012-03:00

O telefone me acordou. Atendi enquanto bocejava.
Eu: Alô.
Ele: Oi.
Eu: Você sabe que horas são!?
Ele: É, eu sei que já passa de meia-noite...
Eu: São 4:21!
Ele: Foi mal, foi mal, é que eu não consigo dormir.
Eu: E o que EU, uma moça sonolenta, pode fazer por VOCÊ, um ser inconveniente?
Ele: Você não parece estar sonolenta.
Eu: Acho que agora que você me acordou, eu estou...
Ele: Acordada.
(silêncio).
Eu: Quer que eu conte carneirinhos para você?
Ele: Não, brigado. Conversa comigo.
Eu: Sobre o que você quer conversar?
Ele: Hm... (Som de Respiração)... O que você tem ouvido de bom.
Eu: Às 4:21, nada.
Ele: Fala sério.
Eu: Tá bom, tá bom. Sei lá. Espera vou ligar o computador.
Ele: Certo. Mas não tem nada em que você esteja ouvindo constantemente?
Eu (enquanto .pegava o laptop): Eu baixei recentemente a discografia do Elliott Smith.
Ele: Fala uma música dele, preu ouvir no youtube.
Eu: Sei lá, Pitseleh é minha preferida.
Ele: Como escreve isso?
Eu: P - I - T - S - E - L - E - H
Ele: Vou ouvir...
Dava para ouvir a música tocando baixinho do outro lado do fone; abri o google chrome e entrei no Orkut.
Eu: E então? Tá gostando?
Ele: Não sei porquê, mas eu esperava algo mais... agressivo. Gostei.
Eu: Mesmo?
Ele: Mesmo mesmo.
Eu: Agora, sua vez...
Ele: Eu ando meio viciado em Mudhoney, Soundgarden, Pearl Jam, você sabe...
Eu: Ah, sei. Já passei por essa fase.
Ele: Foi estranho, de repente, tocou Man in a Box, aí eu fiquei com vontade de ouvir Black Hole Sun e...
Eu: Eu entendo. Mesmo.
Ele: Mesmo?
Eu: Mesmo mesmo.
(silêncio).

No meu orkut havia um depoimento novo. Um cara que tinha ficado comigo, disse que queria sair de novo. Sem ser meloso. Havia um comentário numa foto minha. Um comentário dele. Falava que eu parecia um menino com o cabelo curtinho do jeito que tava na foto.

Ele: Ei, que que você tá fazendo?
Eu: To vendo meu orkut.
Ele: Vê o Scrap que o Gustavo deixou no orkut da Lygia, antes que ela apague.
Eu: Ok.

Estava escrito "A mentira ela parece inofensiva no começo. Mas depois cresce e se torna a maior mentira que vc ja falou. Eu menti para uma pessoa q eu ñ me importava mt e agora eu to vendo que ela é mais importante do que eu pensava. Agora, acho que ñ tem como voltar atras. Foi mal. Bjs.".

Eu: Li.
Ele: Será que eles...?
Eu: Não, o Orkut dele ainda tá como "Namorando." e tem fotos da namorada dele.
Ele: Eu sei, eu sei, mas...
Eu: Não, o Guto não é do tipo que trai a namorada. Você sabe disso. Você conhece ele melhor que eu.
Ele: Mas ele é homem.
Eu: É, você tem razão nessa parte.
(silêncio)
Ele: Que mentira será essa que ele tá falando?
Eu: Não sei... Pelo que eu entendi foi "Eu te amo" que ele falou pra, qual o nome dela mesmo?, prá garota que é a namorada dele hoje. E na verdade, ele gosta mesmo da Lygia.
Ele: Nossa...
Eu: Que foi?
Ele: Estamos vivendo no mundo "Malhação".
Eu: É e a tendência é só piorar.
(silêncio)
Ele: (respiração no fone)... Talvez, a mentira tenha sido que não falou "Eu te amo" para a Lygia. E essa pessoa que ele não ligava e agora está se importando é ele mesmo.
Eu: Como um não-falar pode ser uma mentira?
Ele: É uma mentira para si mesmo. E acho que são as piores mentiras. Porque não tem ninguém para vigiar. E ela cresce e cresce.
Eu: Nossa...
(silêncio de mais de meio minuto)
Ele: (bocejo) Acho que vou dormir agora.
Eu: Ah... Tá.
Ele: Brigado pelo Elliott Smith. Eu gostei mesmo.
Eu: Que bom.
(silêncio)
Ele: Bons sonhos.
Eu: Sleep Tight.
Eu já estava pronta para não dormir. Me sentia uma mentirosa.
Eu: Ah! Antes de dormir... Eu queria te perguntar uma coisa.
Ele: ... Manda.
Eu: Que horas são?
Ele: 4:20.

Menorzinho

2009-07-05T01:26:00.006-03:00

Eu corri para lá.
Meus sapatos ficaram atolados de areia.
Eu não parei de correr.
Ele me via desaparecer na escuridão,
parado no calçadão.

Gritava, Lívia!

Molhei meus pés.
As minhas bochechas estavam quase secas.
Desertos inundavam minha audição
Uma única cor, no entanto.
Preto ou azul muito escuro.
Ele sujava seus sapatos de areia,
enquanto entrava na praia.

Implorava, Por Favor, Lívia.

Passei os dedos no rosto
Espalhando a água.
O céu estava limpo,
Sem estrelas.
Senti gosto de brincadeira
no corpo, na dobra atrás do joelho e
no meu primeiro dente de leite
(que eu não tinha mais).

A infância ecoava,
vô qual nome daquelas ali?
- Ursa Maior. Igual a você.
- Eu? Eu sou uma Ursa Maior?
- A Maior e mais feroz de todas.
- E você é o quê, vovô?
- Eu sou um urso menorzinho.
- Mas você é mais grande que eu!
- Eu posso ser mais grande,
mas você vai ser sempre maior.
A Ursa Maior.

(eu não tinha mais)
Meu primeiro dente de leite
O corpo, as fossas poplíteas e
Senti gosto de brincadeira,
sem estrelas.
O céu estava limpo.
Retirando uma lágrima,
passei os dedos no rosto

Chamava, Lívia.

Enquanto saía da praia,
ele limpava seus sapatos da areia.
Preto ou Azul muito escuro.
Uma única cor, no entanto.
Oceanos secavam meu olfato.
As minhas bochechas estavam quase secas.
Molhei meus pés.

Suspirava, Lívia...

Parado no calçadão,
Ele me via desaparecer na escuridão.
Eu não parei de correr.
Meus sapatos ficaram atolados na areia.
Eu corri para lá.

E a cada passo,
Minha alma ficava mais simples
Meu coração mais leve
E eu, menorzinha.

Fake Empire

2009-06-30T22:14:00.003-03:00

Turn the light out, say goodnight
No thinking for a little while
Let's not try to figure out everything at once
It's hard to keep track of you

falling through the sky
We're half awake in a fake empire
We're half awake in a fake empire

[The National]

XKCD / See Mike Draw

2009-06-02T15:34:00.010-03:00

Você gosta de tirinhas de humor e tem um bom inglês?

Você é um nerd
e/ou entende de matemática
e/ou gosta de video games?

Você tem problemas com mulheres?

Então...

XKCD! (Decline, Hobby, etc...)

Caso você só saiba inglês, See Mike Draw

Nada pra esquecer

2009-06-01T01:31:00.004-03:00

   “A cada dois minutos e trinta e seis segundos um brasileiro morre por causa do cigarro.”. Imagine se ninguém morresse, o mundo seria uma grande China. Aposto que alguém está morrendo agora.
   Roberto Dinamite subiu pelo meu ombro se esfregando em minha nuca. Ele observava as brasas na ponta do meu cigarro, sem entender. Cuidado, isso mata, Roberto. Era um gato inteligente e mais preto que eu.
   O jornal estava um porre. O telefone não tocava. O dia escurecia. E eu estava velho. Você está velho, camarada, eu disse ao eu enrugado no espelho do armário. Me Levantei e fui à sala.
   Eu estava velho e cansado. Tinha um cigarro e um gato. Mais nada. Um jornal que me alertava sobre os maus do tabaco e do fumo passivo.
   Logo, a ponta da minha arma de destruição em massa era a única luz acesa no escuro do cômodo. O silêncio era confortável agora. O gato pulou para cima da mesa. E ela não veio e ela esqueceu e ela tinha razão. Os fios ralos que me restavam na cabeça eram brancos.
   Alguém morreu por causa do cigarro e o gato escapou pela janela. O que foi Dinamite? Eu andei até a porta. Havia uma carta presa na parte de cima. Eu girei a maçaneta e catei-a no ar com astúcia. Ainda tenho um pouco de agilidade. Olhei para o Roberto e talvez ele estivesse me influenciando mais do que pessoas que dividiram uma vida comigo.
   Sentei no sofá. Há quantos anos eu não recebia uma carta escrita a mão? Todo o tempo só uma cachoeira de propagandas, cartões de créditos e contas que inundaram a minha residência, entortando muitas vezes o sorriso do meu rosto.
   O cigarro acabou e o joguei pela janela. As letras eram de uma escrita redonda, de moça. Dizia poucas coisas. Mas me fez pensar. Senti uma vontade de chorar e pensei: estou velho pra caralho.
   O telefone tocou e minha mão correu até lá. Antes de pegar, esperei chamar mais uma vez. Nessa idade e eu voltei a raciocinar como um garoto de treze anos. Alô? Era o Josías. Ele lembrou e me chamou pra tomar uma cerveja no barraco dele.
   Eu peguei o gato e ele virou a cabeça pra mim. Seus olhos brilharam amarelos. Um arrepio desceu minha espinha. Roberto Dinamite me disse algo. Talvez eu tenha entendido. Alguém morreu e eu saí.
   Andei até lá. Não era muito longe, mas durou pelo menos duas mortes ocasionadas pelo fumo. Eu não tinha cigarros. Nem cerveja. Muito menos dinheiro. Não tinha ela, nem a outrazinha. Não tinha nada mais. Nada pra lembrar, nem pra esquecer.
   Ao chegar lá, SURPRESA! E eu sorri. Todas as pessoas que nada me ensinaram estavam lá. Era bom estar velho com aquelas pessoas. Alguém gritou “Como é ter 16 anos, hein?”. Ouvi risos. Meus olhos analisaram cada um presente. Eram muitos. Eram muitos. Eram muitos. Eram. Eram. Era. Ah!
   Mas... Ela.... Ela não estava lá.
   Nem a filha dela, a pequenina das letrinhas, eu pude ver. Da menina ao menos ganhei um espero que essa cartinha chege no dia certo. E, principalmente, um feliz aniversário vovô.
   E então eu entendi o que o Roberto Dinamite tinha me dito, eu acho. Ele disse tchau. E a vítima da vez fui eu. Havia passado mais dois minutos e trinta e seis segundos assim que eu entrei na minha festa surpresa. Meu coração.
   E eu não consegui guardar os sorrisos de todo mundo no meu.
   E eu não consegui manter meus pés no chão.
   E eu não consegui segurar as lágrimas.
   A festa acabou.

[13/01/09]

Verbo #02 – Conhecer

2009-05-26T02:10:00.002-03:00

(Essa é uma longa história, contada em partes, que começou AQUI)

Conhecer

   “Tudo bem aí embaixo, amante das borboletas?” ela perguntou. “Acho que sim... Eu tô começando a me acostumar com quedas.” Ela fez cara de pensativa, olhou bem para mim no chão enquanto eu amarrava meus cadarços direito.
- Ah! Desculpa! Você é o cara que caiu do segundo andar!
   Tinha um mini-bandaid na minha testa, quase no meu cabelo. Eu expliquei que mais cedo, tinha caído em cima do tapete da entrada do prédio, então o impacto não tinha sido tão doloroso (exceto pela minha cabeça que bateu no chão).
   Eu levantei. “Agora, é a hora em que a gente se apresenta.” ela falou. E, lutando contra minha timidez, eu ofereci uma carona à ela. A resposta foi um sim com a cabeça. E enquanto andávamos até o carro, ela disse para mim um de seus lemas:
- Nunca deixe um estranho amarrar seus sapatos.

   Nós fomos de carro até um pequeno prédio de três andares. Mas não em silêncio. Eu descobri que ela tocava guitarra. Seu nome. Sua idade. Seu amor por borboletas. Que ela tinha uma banda. Que ela gostava de Astrud Gilberto e Radiohead.
   A única coisa que ela me perguntou foi o meu nome. Eu não disse à ela o meu nome, eu nunca digo meu nome pra ninguém.
- Eu nunca digo meu nome pra ninguém. Mas você pode me chamar de... Davi, que tal esse nome?
- É um prazer te conhecer... Davi.
   Eu parei o carro. Ela desceu e perguntou se eu não gostaria de entrar para ver sua guitarra. Quando eu me dei conta nós já estávamos lá dentro do prédio. E, o que eu achei estranho, ela vivia no subsolo.
   A sala era mais ou menos grande e tinha uma bateria, um teclado e um microfone (e mais nenhum espaço). “Espera um segundo.”. Ela foi pegar a guitarra. Eu sentei em frente ao teclado. E fui tocando umas notas. Fazia séculos que eu não encostava num teclado.

   Quando ela voltou, eu estava tocando uma música. Uma valsa. Ela parecia estar gostando. E disse “Nossa, que música linda.”. Então, eu comecei a ficar nervoso e errei uma nota ou duas e logo parei tocar e fiquei estalando meus dedos no compasso da música. Eu me levantei do banco e fui para perto dela.
   Era o momento em que eu devia beijá-la, eu sei. Eu percebi isso. Mas vocês têm que entender que até aquele dia, minha maior conquista tinha sido zerar Battletoads no nível mais difícil (e ficar decepcionado com o final idiota.). Eu falei como um verdadeiro nerd: “Essa música se chama Waltz for Debby... Toquei ela especialmente por que você se chama Debora”.
- Pode me chamar de Debby. – ela sorriu com os braços em volta do meu pescoço.
   Eu ia falar mais sobre a música, mas ela percebeu que eu estava sem jeito e me tascou um beijo. Não foi o melhor beijo em si, mas foi um ótimo sentimento.
- Debby... Nunca deixe um estranho tocar Waltz for Debby para você quando estiver sozinha com ele. – eu disse.
- O meu lema sobre cadarços é melhor.

   As coisas estavam indo bem. Bem demais.
   Foi aí que meu celular tocou.

Verbo #01 – Rir

2009-05-22T22:21:00.003-03:00

(Essa é uma longa história, contada em partes, que começou AQUI)

Rir

   Eu voltei à minha cabine. Todos trabalhavam separados lá. Eu – por minha importância para a empresa – ficava perto da janela. Depois meu chefe me chamou em sua sala. Sete anos trabalhando lá e eras apenas a segunda vez que isso acontecia.
   Lá, tudo aconteceu muito rápido. Ele me olhou dos pés à cabeça e disse abruptamente “Você está demitido.”. Sim, isso me pegou de surpresa. “Dormindo em serviço, tentando o suícidio... Assim não dá. Pegue suas coisas. Todo o dinheiro que é seu por direito será depositado na sua conta até amanhã. Agora, vá para casa descansar a cabeça.”. As rugas e a cara de sargento – eu tentei fixar bem aquele rosto, era a minha personificação do ódio – o homem parecia Hitler.
   Não precisava me despedir de ninguém. Parecia que a empresa não era muito fã da idéia de “trabalho de coletivo”. Arrumei tudo dentro da minha mochila e entrei no elevador para ir embora. Minha cabeça doía e eu nem pensava no que tinha acontecido mais cedo.
   Lá dentro já estava uma mulher/garota. O espelho de lá refletia um cara alto e (muito) magro segurando uma mochila preta. Do lado dele, uma moça delicada de cabelos curtos. Nós trocamos olhares. São aqueles cinco segundos que você fica pensando no que falar e não diz nada. Quando a porta se abriu ela me perguntou se eu gostava de borboletas. Antes que eu gaguejasse respondi: “Eu gosto de borboletas.” Parece uma resposta idiota, não? Soou dez vezes mais idiota quando eu falei.
   Ela sorriu simpáticamente. E assim nós saímos do prédio junto. Eu ia para a esquerda e ela para a direita. Antes de nunca mais me ver de novo, ela apontou para o meu sapato e falou que estava desamarrado. Eu percebi que o all-star laranja dela também tava. “Seu cadarço também tá desamarrado.”. Ela sorriu e quando eu fui abaixar – meio desajeitado por causa da mochila e da maleta – ela disse que amarrava o meu também.
   Cena estranha, uma garota desconhecida amarrando meus cadarços. Me senti no jardim de infância. Foram segundos assustadoramente longos. Ela levantou e disse “Pronto.”. “Então, até a próxima” – eu falei. E no passo seguinte, caí de cara no chão. O céu já escurecia e a calçada estava quente como sempre. A cabeça dela surgiu sorrindo.
   Ela tentava conter o riso.
   E eu também.

Verbo #00 - Cair

2009-05-19T23:39:00.007-03:00

(Essa é uma longa história, contada em partes, que começa AQUI)

Cair

“Segura a minha mão...!”

   Uma caneca branca de café-com-leite. Uma escova de dente verde gasta. Um lençol macio e amarelo. Um boné vermelho. Uma mesa de madeira escurecida. Um grampeador. O cachorro gigante todo cheio de manchas pretas. E o clarão de luz.
   O cheiro de todo àquele tempo é um só. A casa, o cão e a árvore. Todos cheiram a passado: uma mistura de café, menta, xixi, madeira e grama. Pelo menos pra mim. Acho que é algo difícil de descrever, cada pessoa tem o(s) seu(s) cheiro(s) da infância – e nunca é algo fácilmente tangível.

“... Não!”

   O que importava era o calor que ultrapassava todos os galhos daquela árvore tão densa. Eu costmuva deitar ali e não fazer nada. Pensar na vida. Hoje eu tento lembrar e realmente não consigo. O que eu pensava quando tinha 8 anos de idade? O que pensa um garoto de 8 anos de idade? Não sei e aposto que você também não.
Essa grama tá fazendo cosquinha. Heh. Tá tão quente... O clarão de luz... Quanto tempo eu consigo ficar olhando para o sol?

“Acorda, acorda.”

   Não era a minha mãe.
   E pensando bem... Eu não me lembro qual era a cor dos olhos da mulher que me carregou na barriga por 9 meses. Nem da minha irmã, embora eu lembre bem de seus oculos vermelhos tão cafonas. Da minha mãe... Só sou capaz de visualizar mentalmente as mãos – ela era comprida e tinha calos, agora eu não consigo recordar direito o porquê dos calos.

   Nesse momento, diante de mim, grandes olhos perplexos.
- Tudo bem?
- Acho que sim... Mas afinal o que foi que aconteceu?
   Eu tinha acabado de ter um sonho tão... tangível, daqueles que você não quer acordar. E enquanto ela me falava que eu tinha “me jogado” do segundo andar da empresa, eu percebi que um pouco de sangue estava escorrendo da minha sobrancelha.

   Foi a primeira vez, mas nem me toquei disso.
   Eu estava sonhando um bom sonho.

Hoje

2009-05-19T18:08:00.011-03:00

   É hoje!
   Bem, entra tanta gente aqui diariamente e ninguém deixa comentário =\.
   Mas, de qualquer forma, hoje começa uma "novela". É, não é exatameeeente uma novela, no entanto! será uma história emocionante atualizada a cada dois ou três dias (aliás, foi por causa disso que o blog ficou meio parado por esses dias...). Se chama "Acordar" e se trata de um homem que... E uma mulher que... Ah, não quero estragar - o importante é que toda a tripulação do Doce Declínio está escrevendo! (Sim, inclusive eu!).
   Ah, e é claro, eu nem tinha visto, mas parece que após um esforço meu - através do orkut da minha irmã, um dos nossos contos saiu na lista de links da semana do grandessíssimo HAZNOS! Isso me deixou muito feliz e espero que nós apareçamos numa lista dessas de novo...

   É isso aí. Então, stay tuned que essa semana terá alguns textos legais e os primeiros episódios de "Acordar.".

Acordar

2009-05-17T03:59:00.004-03:00

Em breve.

Baby's Clean Conscience

2009-05-17T03:04:00.001-03:00

I've got a baby's clean conscience
I walk around with my head off
And in the state of the big sky
The ground holds on to my grandpa's

I'm always walking back one pace
I'm walking back, head off
And in the state of the loud feet
The dirt stores much in my familiy
I'm always walking that one way
That dirt stores much in my family
I blew off my laundry
And my clothes hold on to the dirt, see

And in the state of the loud feet
I've got a baby's clean conscience
I walk around with my shoes off
And the ground holds on to my bad walk

[Modest Mouse]

A Mariposa e a Lâmpada

2009-05-17T02:30:00.004-03:00

As mariposas voavam em direção a luz e a rodeavam como se quisessem alcançar a fonte do brilho dentro da lâmpada. Era uma busca cujo resultado não era surpresa, nunca inseto algum passaria através do vidro e chegaria no ponto de iluminação tão desejado. E além do mais, qual era o motivo para elas voarem desenfreadamente em direção à luminosidade? Se na luz chegassem nada ganhariam, apenas realizariam um desejo sem razão que guardam dentro de si, talvez morressem queimadas.

A garota observava a lâmpada e as mariposas, sentada numa cadeira confortável de madeira, com as pernas dobradas sobre o peito e os braços ao redor. Recuperara sua calcinha do chão e agora, enquanto pensava sobre sua vida e um pouco sobre a sina dos insetos, vestia uma camisa social abotoada que pegara no armário não muito antes de ir se sentar na varanda, naquela cadeira de acento macio e cômodo.

Ela era bonita, o tipo de garota que você se apaixona só com um olhar, e implora mentalmente para que ela te olhe daquele jeito novamente, mas ela nunca faz isso outra vez, só para que você morra querendo em desejo. Ela não era bonita, era linda, qualquer um a acharia linda, ela era a realização da mulher idealizada de cada homem. Estava muito reflexiva e compenetrada, mas ainda assim mantinha aquele charme de menina-mulher, tinha uns vinte e poucos anos.

A escuridão causada pela ausência do sol e a pobreza de luz da lua quase a engolia, mas a luz da lâmpada ainda fazia alguma claridade minúscula que a salvava da selvageria do breu. As mariposas faziam sombras por toda pequena varanda de madeira, voavam em volta da lâmpada e aterrissavam, querendo atingir a luz. Talvez a visão delas se pareça com um túnel e o propósito da vida delas é chegar até o final; assim vagava a mente da garota sobre o vazio da madrugada.

Um arrepio atingiu sua espinha e fez com que tremesse o esqueleto involuntariamente: era o frio da noite. Talvez aquilo fosse só uma impressão causada pela baixa temperatura e por estar tão pensativa, mas ultimamente as alvoradas estavam se tornando cada vez mais geladas. Levantou-se, foi até o modesto quarto, que ficava a uma porta da varanda, pegou um cobertor e voltou a sentar-se na cadeira. Agora, agasalhada. Perto dela havia a balaustrada de um lado e à sua frente uma mesa com um rádio.

Esticou o braço para alcançá-lo, assim girou o botão do som para o mínimo - não queria acordar o inquilino - e logo em seguida o ligou. Deu sorte, normalmente nenhuma rádio mais prestaria, mas especialmente nessas próximas horas haveria um especial de rock clássico, coisa boa. Começou a tocar “Time” do Pink Floyd. O volume era muito baixo, servia apenas para substituir o silêncio ensurdecedor de seus pensamentos por algo agradável.

Olhou para cima novamente, mais uma vez observava as mariposas que se debatiam ferozmente até a morte contra a claridade medíocre da lâmpada. Talvez fosse um pouco de sono atingindo-a, mas tudo começava a se esclarecer, naquela escuridão que precede o nascer do sol. A vida dela era exatamente como a de uma mariposa, e o tempo não ajudava em nada, só deixava os dias mais longos e a solidão mais fria.

No fundo, ela até gostava de ser uma mariposa. Queria liberdade e, no entanto, se tivesse que andar para se locomover, desceria um degrau na escada do livre-arbítrio. Mas de certo modo, aquilo a incomodava; que sonho ela procurava quando voava em direção à uma lâmpada?

She would never say

Where she came from

Ainda antes de abrir os olhos, ele sentia os primeiros raios de sol da manhã atingindo seu rosto e aquecendo seu peito.

Yesterday don't matter

If it's gone

Ouviu a música que tocava baixinho… Vinha da varanda. Era dos Rolling Stones, ele gostava. De olhos fechados assoviava a letra da música com um sorriso estampado no rosto e um gosto de “ainda não acordei” na boca...

While the sun is bright

Or in the darkest night

Lentamente ia despertando; sentia-se bem, sentia-se feliz. A noite anterior. A sensação de estar deitado em nuvem. Tudo.

No one knows

She comes and goes

Abriu os olhos e não viu ninguém no quarto.

Foi até a varanda, o rádio foi deixado ligado. Não prestava atenção na música mais. Deu um soco na balaustrada. Estava com raiva, mas lentamente voltava a sentir a voz atípicamente séria do Mick Jagger penetrar seus tímpanos, o volume estava bem baixo...

Don't question why she needs to be so free

She'll tell you it's the only way to be

Então a ficha parecia cair para ele, e isso se tornou claro quando, com a cabeça tentando se esconder na palma da mão, suspirou. Olhou para trás, viu sua cama bagunçada, seu armário aberto e um cobertor no chão.

She just can't be chained

To a life where nothing's gained

And nothing's lost

At such a cost

Era ela. A música era sobre ela.

As palavras faziam sentido para ele, mas teriam um sentido diferente para ela. Sentou-se na cadeira e olhou para a lâmpada no teto. Estava acesa, mas sua luz nada iluminava, pois o sol era bem mais forte...

There's no time to lose

I heard her say

Catch your dreams before

they slip away

A lâmpada refletia a imagem dele. A iluminação que ela produzia sequer era percebida na luz do dia, seu brilho era tão fraco... À noite mal combatia o breu: só chamava atenção das mariposas.

Dying all the time

Lose your dreams and you

Will lose your mind

Sentiu-se desprezível. Mente e sonhos afundados no travesseiro de pena de ganso. Aquela garota havia levado tudo que ele tinha com ela, sem roubar-lhe um tostão furado.

Ain't life unkind

Todos os “Se...”s dele eram inúteis... Não, nunca aconteceria. Sem chances, literalmente.

Goodbye Ruby Tuesday,

Who could hang a name on you?

When you change with every new day

Still I'm gonna miss you.

A música enfim terminava no refrão e ele despedia-se da garota misteriosa que ele nem sequer sabia o nome. “Adeus, Ruby Tuesday” disse em voz inaudível para uma pessoa que não estava presente e que não escutou suas palavras.

[21/12/07]

Fillmore Jive

2009-05-08T02:20:00.004-03:00

I need to sleep.
Why won't you let me?

I need to sleep.
Why won't you,
why won't you let me sleep?

[Pavement]

Fillmore Jive.

Sem Palavras

2009-05-06T03:04:00.006-03:00

   O show do Pearl Jam havia acabado fazia meia hora. Eu estava tentando pegar um táxi, mas tinha realmente muita gente lá fora da apoteose. Finalmente, aquele bendito carro amarelo veio parando na minha direção. Quando fui entrar, percebi que ele não tinha parado pra mim, mas sim para a garota do meu lado.
   Então, como um sudito – e para disfarçar minha distração – abri a porta de trás para ela com gestos exagerados. Ela me olhou e... sorriu um sorriso meigo. Foi quando eu me toquei que aquela era minha vizinha. Quanta coincidência! Ela morava no 4o andar – no mesmo andar que eu.
   Depois de passar por mim, ela fez o sinal pra que eu entrasse também, afinal nós estávamos indo para o mesmo lugar. E eu entrei, sem cerimônias, sem dizer nada. Do mesmo modo, o taxista nos olhou esperando saber o endereço. A minha vizinha já ia abrindo a boca pra falar, quando eu a interrompi e entreguei a ele um papelzinho com um mapa – eu andava sempre com isso, porque é extremamente difícil explicar para as pessoas onde eu moro sem desenhar nada.
   E então, estávamos nós dois e uma viagem de táxi (não muito longa) inteira pela frente. Eu acho que ela pensou que eu estava me sentindo desconfortável no ínicio da viagem, porque eu estava muito parado olhando pro nada: não conseguia lembrar o nome dela. Algo com V ou D... Eu simplesmente não lembrava.
   Para quebrar a monotonia, ela me chamou a atenção com a cabeça e apontou para onde estava a apoteose. Ou seja, o que eu havia achado do show. Eu balancei a cabeça com uma pessoa incrédula e fiz cara de “não poderia teria ter sido melhor.”. Ela concordou e mostou o punho – era como um sonho. Nós dois estávamos sem palavras, literalmente.
   E nós continuamos conversando através de sinais por toda a ponte rio-niterói. Lembrei que ela tocava violino e fiz um “air violin”. Ela riu em silêncio e depois me fez prestar atenção na postura de um violinista e no posicionamento do queixo. E sorriu mostrando o dedo pra mim – como quem diz: é assim que se faz. Eu imitei o Eddie Vedder (vocalista do Pearl Jam) bebâdo de vinho. Mantendo o silêncio – até porque eu estava completamente rouco.
   Ela pareceu ter gostado e começou a imitar o guitarrista da banda, Mike McCreaddy (inclusive fazendo uma piada de humor negro com a doença que ele tem – a doença de Cronh). De repente, um barulhinho e eu eu tinha recebido uma mensagem. Eu pedi um minuto com a palma da mão pra ver o que era. E levei um susto.
   “Ela morreu.”. A mensagem era de uma amiga cuja única conhecida em comum era... Minha primeira namorada, que eu não via desde que nós haviamos terminado, seis anos e meio atrás. A primeira coisa que você pensa nessa hora é: COMO ASSIM!?. Na minha cabeça vieram diversas imagens. Nós nos conhecendo, nossos encontros, as vezes que a gente ficou, o dia em que eu a pedi em namoro, nossa primeira vez.... Tristeza, acho que é o nome de um sentimento que a gente não encontra assim tão fácil e simplesmente. Lembrei dos momentos péssimos, das brigas (e foram muitas), da mãe dela, do pai e do (maldito) cachorro. Respondi àquele torpedo com a seguinte mensagem de texto: “...”.
   Dizem que uma imagem vale mais que mil palavras, mas naquele momento eu estava emocionalmente sem palavras: o silêncio valeu mais que todas as mil imagens dela que eu tinha dentro de mim.
   Minha vizinha ficou preocupada, franziu a sobrancelha. Eu balancei a cabeça pra mostrar que ‘não,’ estava tudo bem. Foi estranho. Mas eu não me sentia mal. Só me parecia que um pouco do Continente Eu, havia se desprendido e se perdido num imenso oceano...
   Antes que isso tomasse conta de mim, tentei me animar voltando a conversa muda com aquela garota tão simpática que dividia o táxi comigo. E quando estávamos rindo novamente das caretas um do outro, ali estava nosso prédio no fim da rua. Rapidamente, tirei a carteira e paguei ao motorista que agradeceu com a cabeça. Não era um sujeito de falar muito pelo visto.
   Nós descemos do carro. Ambos estávamos cansados. E suados por causa do show. O silêncio do elevador foi terrível. Quando olhei no espelho, senti falta de repente da minha primeira namorada. Mas a porta do elevador se abriu e eu deixei isso para lá. Para a complexidade do planeta sem perguntar por quês. Afinal, o que será o amanhã, se o tempo ficar preso no ontem?
   Trocamos olhares eu e a... V... D... Bianca! De repente lembrei. Bianca. E acabei abrindo um sorriso e mostrando meus dentes. Ela riu silenciosamente olhando pra baixo de um jeito tímido. Eu achei aquilo tão meigo. Tão... Bem, era hora de nos separarmos. Nós trocamos olhares uma última vez para ler o que outro estava pensando.
   Então, sem dizer nada, eu fui pra minha casa.
   E ela foi pra casa dela.
   Mais tarde.

   Depois, quando fui dormir - eu não estava cheio de silêncio, mas sim, de um grito. Um grito que não cessou até hoje. Um grito simplesmente, sem palavras. Um grito tão alto que vai sempre fazer parte de mim, mesmo que a dona da voz que grita não esteja mais tão próxima da minha alma. Um grito que eu sei que ainda vou ouvir, mesmo que aquela que grita não esteja nem entre nós, malditos mortais.

Trecho de "Meio Acordado"

2009-04-29T02:24:00.004-03:00

"Um avião de papel, muito caprichado, feito em papel preto com a cabine desenhada em hidrocor cinza na ponta, provavelmente feito por criança. Na parte de trás também havia detalhes. Poderia-se dizer que aquele era um lindo avião de papel, ele era imponente, pouco maior do que um simples “aviãozinho” e ainda assim conseguia manter sua graça, com os traços infantis, frutos da imaginação de uma criança. Definitivamente aquele “caça” de papel não merecia morrer pisoteado no chão de um prédio empresarial sem vida. Era o presente ignorado dum filho de homem de terno e barba feita." (...)

02/05/08

2009-04-29T02:19:00.003-03:00

Me senti aéreo. Como se o barulho das crianças brincando com seus talheres e seu prato não chegasse a mim, nem mesmo os berros de suas mães dizendo que parassem ou os gritos de seus pais numa discussão sobre futebol. A comida não estava na mesa ainda, mas seu cheiro vinha da cozinha, já me alimentando, ao menos minha mente, com saborosas carnes e massas. As vibrações chegavam até a mim, minhas mãos tremiam só de me apoiar sobre a mesa. Todos aqueles sorrisos e emoções... Era uma atmosfera tão nostálgica que quando prestei atenção em mim mesmo, percebi que estava aéreo.

Abrindo a porta

2009-04-29T02:05:00.004-03:00

Mesmo na fração de segundo antes d’eu abrir a porta eu sabia como seria lá dentro. O cheiro de vinho não escondia que meus sonhos eram mais reais do que eu mesmo imaginava. Eu estava atravessando o ultimo vestígio de nuvem e chegando à casa de Bukowski - o inferno divinizado, eu pensei.

Vá ler um conto...

2009-04-29T02:03:00.001-03:00

de Haruki Murakami.

Os Leões

2009-04-24T02:42:00.003-03:00

   Era uma vez uma família que foi fazer uma viagem de avião para São Paulo.
   Aí, o avião caiu no meio da floresta e só o violinista sobreviveu. A família morreu.
   A floresta era toda cercada de leões. Aí, o violinista começou a tocar seu violino e o leão foi em cima dele e comeu ele todinho.
   O leão falou assim:
- Estou com a barriga cheia e vou dormir.
   Aí ele dormiu muito e acabou a história.

(Escrito por 'dos sonhos', aos 5 anos de idade)

A Coisa Mais Linda

2009-04-24T02:31:00.004-03:00

   Eu estou num quarto de hotel. Como sempre. E a minha cabeça dói. O céu já deixou de ser azul – isso é estranho. Todas as partículas do meu cérebro se concentram. Bem unidas. No segundo seguinte, se espalham rapidamente. Depois da primeira vez, o céu já estava mais azul, parecia esverdeado... Nesse momento, eu já nem consigo sair da cama. Meus olhos estão perdidos na dor de cabeça e na vermelhidão do céu.
   Levo o cigarro à boca. Faço uma ligação do celular. (- Me vê uma que não seja experiente, que faz isso só pela grana.). Dou o endereço. E espero.
   A dor explode de novo. Cada vez mais forte. São zilhões de neurônios se estapeando. Ligo a televisão pelo controle remoto. Tem uma multidão feliz pra caralho. Passando no meio deles, está ele com a mão elevada e o sorriso no rosto. Aquele é o primeiro presidente negro dos Estados Unidos da América. Você sabe o nome dele.
   Eu fico assistindo ele desfilar até o palanque. O telefone toca. Pode subir. Ele chega ao microfone. E antes dele abrir a boca, eu falo sozinho: Yes, we can. Depois, é a vez dele falar isso. E os zilhões de pessoas em volta dele. A dor corrói mais um pouco da minha cabeça. A campainha toca. Pode entrar.
   Ela entra insegura. Deixa a bolsa por aí e senta aqui. Primeiro, ela quer combinar o preço. Eu dou a ela a quantia equivalente à uma hora de trabalho. Pode abrir a janela? Ela abre. Vamos conversar, eu digo. Ela faz que sim com a cabeça.
- Pra você, quem é do mal?
- Como?
- Quem é mau? Digo, os vilões da vida real.
- Ah... Os políticos. – A dor vem e o céu lá fora continua vermelho. – Cê não acha?
   Eu ignoro a pergunta e aponto para a tela da televisão “Até ele?” pergunto.
   Eu sei o que ela está pensando. Ela iria dizer “Não, o Obama não.”. Mas isso contrariaria sua resposta anterior, então depois de refletir um pouco ela responde “É, acho que é.”. Está ventando, eu percebo pelo arrepio na minha pele.
- Por que você acha que eles são os vilões?
- Cê sabe né, é tudo corrupto, não importa quem for.
   Deve existir um zilhão de putas com a mesma opinião. E um zilhão de pessoas é gente pra caramba. Mais zilhões de esperançosos de todas as profissões e desempregados. Zilhões não podem estar errados. Eles sabem que o mal vai continuar no poder. Eles sabem que o mal vai sempre vencer.
- Ele estão vindo me pegar, acho que não quero gastar minha última noite com sexo.
- Por mim, tudo bem.
   Um zilhão de partículas geram dor e mais dor na minha cabeça. Zilhões de moléculas e bichos invisíveis ao olho nu sabem que eu devo sentir dor, elas não podem estar erradas.
- Me diga, de que cor está o céu?
- Azul, né? – depois ela acrescenta – Ou preto. Tá escuro.
   Eles entoam “Yes, we can.” sabendo que o mal vai continuar em vigência, não importa quem for o presidente do planeta. Esse preto – na verdade, marrom-bombom e olhe lá! – mais famoso do mundo, ele se deu bem ao levar a sério idéias de outras “minorias”. Aquele viado que estão produzindo um filme sobre. Ele dizia “You’ve gotta give ‘em hope.”, não é exatamente o que o novo dono do mundo está fazendo?
- Pra mim, o céu está vermelho.
   Ela olhou pra mim, refletiu um pouco e disse:
- O que importa é que tá ventando prá nós dois.
   Eu sorrio. Não tinha percebido isso. Digo que mudei de idéia. Me levanto da cama. Bem, pulando os detalhes, nós fazemos sexo.
   Eu sinto menos dor na cabeça. E nem me atrevo a olhar para o céu. A televisão está desligada agora. Eu tenho que pensar, preciso fazer alguma coisa.
   De repente, ela já tá indo embora.
- Ei, espera.
   Ela olha pra mim. E eu digo algo que sempre quis contar pra alguém e não sei por que, mas me pareceu o momento perfeito.
- Sabe de quem eu sinto mais falta da minha família?
- Seus filhos?
- Não, do cachorro. – ela balança a cabeça, nem deve estar prestando atenção. – Era um bobão, um beagle. Nós levamos ele para o adestrador. Uns três dias depois, ele estava em casa já. Eu perguntei para o meu filho se ele tinha aprendido a fingir de morto e essas baboseiras. Ele me olhou triste e disse “O treinador disse que ele é... Que ele não aprende, de jeito nenhum, os truques que todos os outros zilhões de cachorros aprendem.”. Foi a coisa mais linda que eu já ouvi na vida.
   Ela esboça um sorriso e vai embora. E eu noto que meu filho será “mau” quando crescer. Assim como eu era. Eu não ligo. É melhor eu arrumar minhas malas agora.
   O céu não está mais vermelho. Minha dor de cabeça passou. E eu não serei manchete no jornal de amanhã.

Morrer

2009-04-19T22:59:00.007-03:00

   Naquela segunda-feira, Julio se levantou normalmente. Dormira especialmente bem, ao saber (através de esforço próprio) que no dia anterior que mais uma vez sua crônica dominical havia sido elogiada por inúmeros leitores. Logo, depois de escovar os dentes, decidiu que iria tomar um café formidável numa padaria de qualidade.
   Aquele homem era um escritor – um freelancer – cuja escrita fez tanto sucesso que foi convidado pelo jornal à repeti-la. Com o tempo, aquela acabou virando a coluna fixa dele – mesmo sem criar nenhum vínculo especial com aquele folhetim.
   Suas crônicas eram publicadas todos os domingos e ele já até ganhara certa fama por ser tão habilidoso ao manusear as palavras com tanto cuidado e descrever tão bem a essência humana. Era melhor do que alguns nomes consagrados diziam.
   Lá na padaria, Julio tomou o café da manhã e foi simpático com todos. Depois saiu e sentou-se num daqueles bancos de madeira, numa pracinha por perto. Lá uma mulher de uns cinqüenta anos lia o jornal de segunda-feira – o mesmo em que ele publicava suas crônicas dominicais.
   Numa oportunidade ele tentou puxar conversa.
- Notei que você tá lendo esse jornal... Você gosta da coluna do Julio Douglas que sai aos domingos?
- Nossa, eu adorava...
- Adorava?
- É... Você não sabe ainda? – ele balançou a cabeça – O Julio, coitado, morreu afogado.
   A sensação de ficar ciente da própria morte num momento de vivacidade é algo para poucos. Era o final da década de 70, e realmente, muitos boatos corriam sobre falsas mortes de artistas famosos – como Hebe ou Chico Anysio. Sentindo-se abalado por um segundo, Julio logo superou isso levando o fato na brincadeira.
   Ninguém sabia que ele era o “Julio Douglas”. Falou com outras pessoas (com quem conversava sobre a crônica dominical casualmente) e ouviu:
- Ah, eu soube, ele foi atropelado, né?
- Pegar pneumonia com o tempo tão ensolarado... Uma tragédia.
- Teve um enfarte. E dizem que ele só tinha 20 anos.
- O Julio morreu? Que pena... A última noticia que eu tive dele, ele ainda respirava com ajuda de aparelhos.
- Ele já estava velho mesmo. Morreu dormindo.
   Foram tantas as respostas que Julio que depois de rir, ele começou a se preocupar. Decidiu pôr sua genialidade em ação. Escreveu uma bela crônica sobre os boatos que o levaram à "morte".
   Mas na sexta-feira quando foi integrar os papéis para o editor revisar e publicar no domingo. Teve uma surpresa: foi recusado. Motivo: ele tinha morrido.
- Aliás, Julio, tem certeza que você tá vivo?
   Depois de bater boca com o editor – que era a única pessoa que o conhecia de fato – conseguiu convencê-lo.
   A matéria lá. A repercussão daqueles que o admiravam foi: primeiro surpresa, mas depois... Bem, depois eles perceberam que estavam sendo enganados. Existiam os boatos? Claro. Mas Julio Douglas morreu, aquela escrita não era como a dele.
   Em desespero, o escritor passou a semana sem dormir e redigiu a melhor crônica de sua vida. Só isso já era recompensador.
   Domingo sua coluna saiu. E sentado naquele banco de madeira na pracinha, ele perguntou para a mulher de uns cinqüenta anos.
- E aí, viu que aquilo sobre o Julio era só boato?
- Que boato que nada, eles substituíram o Julio por um outro muito menos talentoso, só para que a gente continue lendo... Mas o povo não é burro, não senhor.
   Sem falar nada e com o coração tamborilando forte – ele notou: estava mais morto do que nunca. Saiu de lá louco de raiva. Ficou a semana inteira trancafiado no seu minúsculo apartamento. Na sexta, estava completamente branco – não comia direito desde sua “morte”.
   O editor disse que não publicaria mais a coluna dele. As pessoas estavam furiosas com aquela suposta brincadeira de mau gosto. Julio ficou em silêncio e decidiu somente ir embora, não precisava se sentir mais humilhado do que estava.
- Ei, cara, é melhor você se cuidar, tá parecendo um fantasma, pálido desse jeito.
   E então, três semanas após sua morte, Julio Douglas entrou no seu apartamentinho e parou de existir.

obs: essa crônica é uma homenagem ao Chico Anysio.
obs²: Vale lembrar que esse blog aqui, foi o culpado de tudo. (Sim, isso é um agradecimento.)

O Diabo nunca dorme

2009-04-14T12:51:00.010-03:00

Quinta:

   O Diabo nunca dorme. E me liga, me liga. Eu faço café preto. Pra ficar acordado.
   Eu não lembro o que o Diabo falou aquela vez. Mas eu só acordei às 18 horas. Me perguntando onde estaria. Meu celular tinha 7 mensagens novas.
   Onde você está? e derivados. Puta que pariu, eu não sei. Respondi que estaria logo em casa. Pra todos eles de uma vez só.
   Eu tinha faltado ao trabalho. Então, aquela bagunça me deixou puto. E então eu vi várias garrafas vazias. Isso tinha dois significados claros:
   Primeiro, eu bebi de graça. Segundo, eu bebi demais, demais mesmo. No meio dos escombros procurei algo meu. Não achei nada.
   Então, saí - eu estava no quarto andar de um prédio de quatro andares. Mijei num jardim alheio lá fora. Uma garota veio falar comigo e eu ajeitei meu amigo de volta pra calça. Tava um frio escroto.
   Perdi um minuto falando com ela. Sobre o maníaco da faca de Niterói. Bom, pelo menos eu ainda estava perto de casa. E fui andando para lá.
   Falei com minha irmã. Ela tava preocupada, porque meu chefe ligou para casa. Ele nunca faz isso. Eu disse que tava tudo bem.

Sexta:

   Tive que trabalhar na sexta até mais tarde. Que merda. Mas alguém me liga. E eu saio de lá.
   Quando chego na frente da casa do meu chapa, é no quarto andar de um prédio de quatro andares (PORRA, como eu não tinha percebido antes? Não sei). Dancei, tocou coisas dançantes. Bebi (mais ou menos de graça). Eu lembro que tocou Blue Monday e eu achei isso bem legal.
   Conversei com uma garota sobre como eu pareço ser bem mais velho e ela parece ser bem mais nova. Deu no que deu - segurei a mão dela, no momento do beijo: eu tenho namorado. - Ué, eu também tenho namorada e daí? E daí, nada feito - me fudi (até porque eu não tenho namorada).

Sábado:

   Acordei às seis da manhã. Sai voado de lá, pulando sobre os outros cadáveres da sala. Mijei naquele mesmo jardim e saí correndo para o trabalho. Cheguei atrasado, mas ninguém reparou - aquele lugar continuava meio abandonado como sempre. Mas o meu chefe me deu um esporro enorme, estagiários não faltam (Google: Você quis dizer "escravos não faltam").
   Eu estava me sentindo cansado, meus ossos pesavam uma tonelada. Acordei às 18 horas com uma outra estagiária me cutucando - já tá na nossa hora de ir. Eu agradeci e a gente saiu junto. Falamos sobre o regime nazi-fascista do nosso chefe, monotonia do escritório, o maníaco da faca (não sei como a conversa deu esse pulo). Falamos dessas pessoas que acordam às 18 horas e mijam em jardins alheios - eu concordei com ela que era um absurdo e então o cara que estava mijando no jardim alheio à nossa frente veio falar comigo.
   Acabei indo para a casa do meu amigo. Ela foi para a casa dela. Eu e Ele saímos para beber. Depois encontramos um pessoal e fomos para a mansão de um amigo nosso.

Domingo:

   Acordei às nove. Perguntei pro dono da casa se eu tinha pego alguém. Ele disse que não. Eu fui pra casa.
   Almocei com minha familia num restaurante. Contei como foi minha semana. Minha irmã perguntou sobre a garota. Eu falei - Deixa quieto.
   Fomos andando até lá em casa. Falei que hoje era aniversário de um amigo meu. E fui ver o jogo do Fluminense no bar com meu amigo mijão e alguns outros. O Fluminense perdeu.
   Ninguém tinha dormido direito. De 7 às 9 não é o suficiente, disse o cara do casarão. Amanhã é segunda, vamo dormir. Ei, cara, posso dormir na sua casa?
   Acordei às 2 da manhã com o celular tocando. Lá no quarto andar do prédio de quatro andares, antes de atender, eu olhei para o meu amigo. E pedi: cara, me liga às 6 da manhã? Ele fez que sim com a cabeça.
   E perguntou - Porra, quem é a essa hora?. É ela. Porra, ela não dorme nunca? O Diabo nunca dorme.
   Eu fiz café preto. Pra ficar acordado. Então, eu saí. E quando acordei, minha única companhia eram as remelas, o cansaço e o atraso.

A Estrela (de Cinema)

2009-04-12T12:20:00.004-03:00

   Um idoso compra remédios silenciosamente na farmácia. Seus dedos vacilam entre os pequenos potinhos de pílulas e ele hesita. De repente, um jovem diz, um pouco alto demais. “Não acredito! O que John Carter está fazendo aqui!?”. É um rapaz estranho, deve ter uns vinte anos.
   E ele não pára; Aproxima-se falando em inglês com o idoso. “Talk to me John, I’m your biggest fan! Gimme an autograph!”. O velho olha para a cara do garoto e fala “Tá doido?”. A reação é “Meu Deus! John Carter fala português!” e depois “Me dá um autógrafo! Eu assisti todos os seus filmes, eu sou o seu maior fã! Meu pai adorava quando você dizia aquela frase de impacto: I won't spill blood... Anymore!”. O velho ranzinza pega seu remédio e vai andando lentamente até o caixa tentando ignorar o jovem irritante que berra seus filmes incríveis e fala quais eram os seus preferidos e as suas falas favoritas...
   “Garoto! Eu não sou esse cara, então, por favor, me deixa em paz.” O suposto John Carter pega seu remédio e sai da farmácia. O rapaz vai atrás dele “Não precisa ser modesto! Eu só quero um autógrafo, please!”. O velho ignora e segue, o garoto continua atrás dele implorando pelo autógrafo “Meus amigos não vão acreditar que eu encontrei o incrível ator John Carter numa farmácia do Rio de Janeiro!”. O idoso parou, e falou lentamente “Olha, se você continuar me seguindo, eu chamo a polícia.”. O jovem olha para ele, pensa um pouco... “Atrás daquele ladrão, 1962 – eu lembro bem dessa fala! - (faz cara de mau) Look boy, if you keep following me, I will call the cops and you... You will suffer more than that guy in the cross.” O velho suspira e continua andando “Vá embora garoto.”. De repente, o rapaz para e faz uma cara de choro “Mas... Mas... M-mas...”. O velho diz de novo “Só vá embora, só isso.”.
   Com os olhos cheios de lágrimas, o jovem de vinte anos vira as costas ainda mal acreditando que encontrara John Carter, seu maior ídolo. O velho não dá bola para ele e vai para casa. Entra no prédio, cumprimenta o porteiro Josué e sobe.
   Lá ele liga o computador (onde fica o botão de ligar mesmo?) – coisa que não fazia há séculos – e entra naquele site de procura, o... Google, isso! Escreve “John Carter.”. A primeira página que aparece ele clica. Um texto enorme falando sobre um ator antigo... E ao lado há uma foto dele. O velho pensa “Não é que é parecido mesmo?”.
   Depois desce até o térrio, havia esquecido de pegar o jornal. O porteiro se desculpa por não ter lembrado antes. O velho aproveita para dizer uma coisa. “Josué, você sabia que eu fui um grande ator de Hollywood nas décadas de cinqüenta e sessenta?” Ele faz que não com a cabeça e parece muito surpreso. “Pois é, eu era um ótimo ator... Já sei, você quer um autógrafo, né?”.
   Volta para seu apartamentinho. Pega seu pote de remédios e anda lentamente até a janela. Vira o recipiente e vários compridos caem lá embaixo. Depois lança o pote daqueles antidepressivos também. Ele ri sozinho e fala para si mesmo “Finalmente... Sou uma estrela.”.

Cor

2009-04-10T19:10:00.002-03:00

Chave Inglesa. Caminhão. Índios. Corpo humano. Guerra. Gorro. Jorra. Jarra de suco de morango com hortelã, no café da manhã e no lanche da tarde – Crepúsculo Lindo e Mortal. Vermelho. Vermelho. Vermelho. Menstruação. Cirurgia. Assassinato. São a mesma coisa, pelo mesmo motivo. Vermelho vermelho vermelho vermelho vermelho vermelho vermelho vermelho.Vermelho como a dor. Vermelho com o coração. Vermelho como a paixão. Vermelho como o amor.

2 - 1 = 0

2009-04-07T19:13:00.005-03:00

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Deszcz

2009-04-07T01:48:00.004-03:00

   Esta é uma confissão de amor.

   Eu a amo, mesmo sem ter a oportunidade de ser o único. E não é um amor corrosivo. Não é uma paixão avassalodora - que não dura e não se esquece. Não, é diferente.
   Tu a amas, mas eu duvido que seja um relação de laços fortes, levada adiante com a barriga e manhãs agradáveis (embora as manhãs em que a vejo sejam sempre mais agradáveis). Não é isso, é outra coisa.
   Ele a amava. Não - ele a adorava. Como eu a adoro. Porque ele sabia, do mesmo jeito que nós sabemos (mas não valorizamos), que ela é essencial. Sem ela não há o amor - seja longo forte e chato, ou curto fraco e excitante (ou a raridade de uma mescla entre esses estereótipos).
   Nós a amávamos. Bem, na verdade, nós juntos a ela... Bem, nós juntos a ela somos um trio excelente. Eu, ela e o que restou dele - o que é mais do que suficiente. Nós somos o fruto de minha vida inteira. Os frutos que minha vida semeou no espaço físico do tempo. Mas ela é onipresente - nostálgica e premonitória.
   Vós a amáis. ______________________________________ (insira aqui vosso nós). Vossa majestade não tem vazios, sois a que preenche - mesmo o vazio daqueles que querem não, não podem ou não sabem ser preenchidos. Não entendo vós (por falar nisso, ela tem a mais bela voz...).
   Eles a amam? Dizem que sim. Dizem que não. Mas a machucam como ninguém. Mas a violentam. Mas a drogam. Alguns se fazem de vítimas, mas são vítimas de suas próprias misérias. O clássico paradoxo do ter e não ter e perder.

   E eu penso no amor. E me lembro que isso é uma confissão de amor que não consigo definir. O amor me lembra da moça que foi embora. Não é Ela, mas... Ah! Aquela moça... Nós fizemos nosso amor em algum lugar desse texto.
   Eu não sou feito de palavras. Ligo o rádio. Me junto ao muito que sobrou dele. E lá fora, eu sinto a presença dela. Vou para lá. Para a minha amada a quem faço esta conifssão.
   O que eles chamam de Nocturne, eu chamo de Deszcz. Minha própria nomenclatura para o que sobrou dele, meu grande amigo, mestre e mentor - Chopin. E essa é a música que eu tenho para ela.
   O som está alto lá dentro. Mas eu estou aqui fora. E eu começo a ver os passos deça. Uma gota cai no chão. Não é lágrima. De repente, minha amada me abraça forte pelas costas, enquanto eu olho para o chão. Eu não tenho porquê chorar. Ela está comigo e sussura no meu ouvido, enquanto se enrosca em mim e põe as mãos no meu corpo. Ela diz "Está chovendo.".
   E sem saber se é algo bom ou ruim, eu sei que ela, a chuva, já vai passar... Como ela sempre faz comigo.

Desafio

2009-04-05T21:31:00.008-03:00

Meu caro leitor,
se você de fato existe
- essa pobre alma insite -
apareça, por favor

   São dois escritores diferentes. Um deles escreve escrevendo. Mas já o outro, é movido à desafios. Então desafie você também - participe.

   Por exemplo:

E o vento da tarde deveria ter 250 caracteres e ter começo, meio e fim.

abcdefghijklmnopqrtuvwxyz só poderia ter palavras começadas com s. (Exceto o título)

As Formas Invisíveis devia ter um hidrocor verde, uma revista velha e uma sereia.

   Então, sabe, deixe um comentário com seu desafio. Ou com uma notificação da sua existência. (Haha, eu sei que ninguém vai comentar.)

   Ah e o próximo texto do dos sonhos, será meu desafio!
   Tem que começar assim: "Esta é uma confissão de amor...

Vocação

2009-04-05T21:27:00.002-03:00

Era-lhe toda a ansiedade
Formar-se de qualquer jeito:
Cursar uma Faculdade
De Medicina ou Direito.

Mas em contraste e em verdade,
Havia, nesse sujeito,
Uma virtude: a vontade,
E a negligência: um defeito.

Fracassou em Medicina
E em Direito – triste sina!
Foram fracassos fatais!

E as “faculdades” perdendo,
Coitado! Acabou sofrendo
Das faculdades mentais.

[Nestor Tangerini]

Para Parar de Fumar

2009-04-05T01:50:00.006-03:00

   Selo no braço, mas cigarro no bolso. Para não fumar, Sérgio bebia umas cervejas, sentado sozinho numa mesa de bar. Futebol na televisão, bastante gente lá. E ele não fumava. Ótimo. Tudo ocorria bem até que...
   Ele avistou uma linda mulher, loira, lábios carnudos. Olhou para sua cerveja, seu reflexo solitário, e pensou: por que não? Então, tentando parecer simpático Sérgio voltou seus olhos à moça. Tudo ocorria bem até que...
   Aquele rosto apareceu claramente em sua memória: era Gisele, a mulher do Diego, seu irmão. A imagem daquele cigarro apareceu na sua cabeça. É melhor ficar perto de alguém. Mesmo que seja a mulher do meu irmão. Ele foi até lá. Tudo ocorria bem até que...
   O celular tocou.
- Alô.
- Alô.
- Opa, e aí tudo certo Diego?
   Ele estava quase chegando na mesa dela. Tudo ocorria bem até que...
- Na verdade não, Sérgio.
- Ah é, o quê que houve?
   Ele até parou de andar. Tudo ocorria bem até que...
   Um homem negro e corpulento sentou-se na mesa à sua frente, a mesa de Gisele, a mulher do irmão.
- Cara, eu descobri uma coisa horrível...
   Sérgio ficou um pouco aliviado: é, já sei, já sei. Pelos menos ele sabia que estava sendo traído. E além do mais, Sérgio sempre achou que ela tinha uma cara de adúltera. Tudo ocorria bem até que...
   Gisele avistou Sérgio e fez um gesto para que ele se aproximasse. O negão se despediu dela, cumprimentou o homem ao celular e foi embora.
- Ô Diego, é você me ligar depois.
   Tudo ocorria bem até que...
- E aí, tudo bem Sérgio?
   Na cabeça dele, tudo se encaixava e ele estava decifrando a mente daquela loira maquiavélica.
- Tudo... e você, tudo em cima?
   Ele estava impressionado: como as mulheres poderiam ser tão... falsas.
- Tudo ótimo.
   E ainda tem cara de pau. Conversa vai (eu soube que você tá tentando parar de fumar, é verdade?), conversa vem (é...). Tudo ocorria bem até que...
   Sérgio resolveu o quebra cabeça. “Era isso! Diego sabia que ela estava pondo chifres nele e vai largá-la. Ela não sabe que o Diego sabe. A Gisele percebeu que eu a encontrei com o... amiguinho dela. É isso, ela quer dar pra mim, por que aí eu deixo de ser testemunha e viro... uma espécie de amante. Eu não vou fazer isso com meu irmão...”. Tudo ocorria bem até que....
- Oi, Sérgio, você tá aí?
- Me desculpa, eu me distraí com meus pensamentos...
   Os olhos dele não desgrudavam daqueles lábios carnudos. O diabinho e o anjinho surgiram ao redor de sua cabeça. “Mas ela é a mulher do seu irmão..” dizia o bichinho de auréola. O outro respondeu “Era. Agora, você precisa fazer o preciso para parar de fumar” e acabou com a discussão. Ele então estava decidido a levar a moça Gisele pra cama e começou um papo mais sedutor. Sérgio era mestre nisso. Tudo ocorria bem até que...
- Ei, que tal a gente ir lá pra casa?.
   Ela assentiu com a cabeça. Tudo ocorreu bem. Mais que bem. Foi ótimo. Ela virou para o lado para descansar um pouco, ele sentou-se nu na cama. O remorso atingiu-lhe em cheio. Tinha sido um escroto com o irmão. Maquinalmente pegou um cigarro e um isqueiro na cômoda. Hesitou, pensando “tenho que parar de fumar.”. Tudo ocorria bem até que...
   O celular tocou.
- Alô.
- Alô... A gente pode falar agora, Sérgio?
   Seus olhos percorreram o corpo de Gisele e ele respondeu: Claro, claro.
- O que eu estava dizendo antes era que eu descobri de tudo. Você já sabe né. Eu to aqui na casa da mamãe e achei dois maços de cigarro no lixo, você não falou que ia parar?
- É... Eu... Eu... Sei... Foi mal.
   Seu coração disparou.
- Ei, você sabe onde tá a sua mulher agora?
- Ah, ela foi combinar o orçamento com o cara da dedetizadora no bar, a gente ta cheio de cupim lá em casa. Se ela já acabou com isso deve estar em casa. Por quê?
- Ah tá. Não, nada. É que eu achei que tinha visto ela no bar...
- É, ela devia estar lá mesmo.
- Certo. É... Bem, eu vou parar de fumar, não... Não se preocupe meu irmão.
   Sérgio desligou o celular. Pegou vários cigarros e pôs na boca. Acendeu todos. E praguejou silenciosamente para si mesmo: puta que pariu.

[29/03/09]

Almoço

2009-03-29T15:40:00.008-03:00

   Este tipo de cena já havia acontecido muitas vezes de madrugada, no quintal de Ofélia. Naquele dez de outubro foi a primeira vez em que se sucedeu ao meio-dia, em outro lugar.
   Os motivos eram simples: fome e vontade. O dia era um prato cheio. A rua toda engarrafada por causa de um caminhão, um inútil guarda de trânsito, buzinas e gritos: uma garrafa de testosterona. O automóvel causador do congestionamento descarregava caixas de cerveja para o bar. O local estava cheio de homens: outra garrafa de testosterona.
   Do modo mais barulhento, sem fazer um pio, Ofélia - uma linda mulata - e sua cadela passavam. As cabeças masculinas convergiam em direção à bunda dela, claro.
   Ninguém sabia que ambas eram, na verdade, sinistras. Dos carros vinham assovios, do bar gritos e uivos. As feras só precisavam de uma presa, alguém que mordesse a isca.
   Surpreendentemente, quem o fez foi o guarda:
- Ei senhorita, cuidado com esses bêbados – e cometeu o erro de acrescentar – Se precisar de proteção, Guarda Osmar é a solução – então, riu.
   Era tudo que a detentora do belo bumbum e da cadela faminta queria ouvir:
- Princesa! Almoço! Pega!
   A cena foi realmente feia, o grito de dor ecoa até hoje no ouvido daqueles homens que estavam presentes quando vêem uma cadelinha correndo. O congestionamento era agora silencioso – uma mulher berrou “É assim que se faz!” – e a cadela Princesa estava alimentada. Infelizmente para o Guarda Osmar, ele não seria a solução de ninguém tão cedo.
   Ofélia seguiu seu passeio em paz, ainda mais satisfeita que sua cadela.

[24/09/08]

Foguete

2009-03-24T22:32:00.005-03:00

   No quintal, atrás da igreja, nós nos divertíamos como não se faz num punhado de aulas chatas. Apenas nós dois - um rapaz barbado com sua impecável jaqueta de couro e uma moça loura de cabelos compridos com a roupa do uniforme ao avesso no chão. O sorriso no rosto dele era de "somos invencíveis." e a garota não sabia nem o que pensar, queria mais viver como um foguete - sempre em disparada.
   Anjo e Anjinha. Anjo Bom e Anjo Mau. Ângelo e Ângela. Se assaltássemos bancos nos estados unidos, faríamos sucesso pelo nosso estilo de... Sei lá, vilões carismáticos. Na verdade, só duas pessoas que não suportavam filmes orientais/europeus lentos e chatos.
   Ele tinha um revolver que poderia destruir sua vida - e sabia. Ela tinha um filho na barriga. Eu lembro que pensei que aquele dia seria o primeiro dia do resto das nossas vidas, foi intuição. Quando nós chegamos ao auge, a garota soltou um gemido exagerado, o rapaz estava em êxtase e alguém havia percebido que estavam profanando espaço religioso.
   Nus, nós ríamos um para o outro. O padre deve ter pensado que estávamos loucos de maconha, mas não era isso. Era o mundo se abrindo para dois jovens, como se nós pudéssemos ver espaço e tempo como coisas concretas - era como se a resposta do maior estudioso de física quântica estivesse dançando em frente à nossos olhos e nós não dávamos a mínima! Nosso foguete estava ali, destruição e prazer
   De repente, o padre apareceu com a cruz na mão. Do lado dele, alguém da igreja de roupa social. Foi o que nós vimos de relance, enquanto botávamos nossas roupas com pressa. "SÃO DOIS PERDIDOS!" gritou o padre, logo nós percebemos que toda a alcatéia de fiéis estava lá, nos observando. Isso emputeceu o rapaz, que correu a mão para a sua arma na jaqueta. A garota o impediu e ele, subitamente, levantou-se desferindo um soco furioso na boca do homem de roupa social.
   Ela pegou algo no chão. O sangue sujou a camisa branca do homem golpeado. Durante um ou dois segundos ele encarou os fiéis que calaram a boca. Foi nisso que o padre atingiu com toda a força a cabeça do rapaz com a cruz que tinha na mão. O valentão caiu de cara no chão, meio besta dos pensamentos, com a cara meio dormente. Sabendo o que ele diria à ela se estivesse consciente fugiu (com a jaqueta dele nas mãos).
   Ninguém tentou detê-la. O guarda da rua já havia sido chamado. O homem de roupa social suja de sangue falou que tinha perdido um dos molares no soco do garoto. Houve muita discussão e no final das contas, quem levou o rapaz foi o próprio pai, chamado rapidamente. Ele levou um esporro inesquecível. Não pôde sair para outro lugar que não fosse o colégio por dois meses. Mas essa confusão foi além. O bairro inteiro entrou em desavenças e o padre quase foi excomungado. Não passou disso.
   Nós virou Eles. O nós morreu. Eu morri. Mas eu já estava certo que isso ia acontecer cedo ou tarde. Nenhum dos dois assinou um contrato de fidelidade. Discutiram e eu, que sou o Nós, morri. Ela teve problemas com a gravidez, mas perdeu naturalmente o filho e ainda que triste, deu graças a deus por isso. Ele foi expulso mais tarde do colégio e saiu para trabalhar com apenas 17 anos.
   Naquele dia, o primeiro do resto da vida deles, os dois atingiram um patamar de maturidade... Considerado adulto. Ainda agiam como deviam agir, no entanto sabiam agora que o mundo se abria para eles não só mostrando o belo, mas também o feio, os buracos no caminho e tudo.
   Ele levou o ódio consigo e esqueceu tudo que pôde. Ela levou um troféu. Um troféu de primeiro lugar. Que carrega desde então como amuleto, para que tudo dê certo, para que ela mesma tenha coragem e para que, quando o tempo passar, ela continuar acreditando na vida de foguete. E foi essa relíquia que me ressuscitou e que me mantém vivo na mente dessa loira. Agora, eu moro num dente de ouro.

Dear Sir

2009-03-23T19:37:00.002-03:00

Dear CATPOWER sir I have heaviness with a dr. molkner sir it's a rabbit stew with you it's you it's you sir we've got rabbit stew this time - and i'm in you i'm in you sir with a heavy line a very fine line indeed mr. wolfe it's heavy -- like you to meet and marry and have many smaller ones with my cousin pete you're a lot alike believe it about mr.warner tell him to change the stuff fuck this shit i'm hit that's bobby clayton for ya that's bobby please come to dinner some nite with mokner we're having rabbit stew call pete say hello and eat him then put him into a rabbit stew call pete say hello and eat him then put him into a rabbit with bobby mokner and eat - him raw with dr. molkner dr. molkner's no joke - he's heavy like me we've got heaviness with a doctor it's doctorial moks' no joke love - ya you sissy ass candy person CAT POWER sir

Corte e Colagem

2009-03-08T23:47:00.005-03:00

   Eu tenho uma tesoura. E eu corto árvores com ela. Já engoli dezenas de metros quadrados de alguma floresta decadente. Não gosto de pensar assim. Eu tenho uma consciência. Você ri, mas aquele verde não era seu.
   Em suas mãos, um dicionário de francês. Sua atmosfera se transforma completamente quando fala palavras que eu desconheço o significado. Você ri, mas a ignorância não é sua.
   Eu junto tudo numa árvore só. São frases avulsas que juntas ganham outros sentidos. Fico satisfeito com o resultado, mas você ri da minha seriedade.
   O lápis que mantêm seu cabelo preso, fui eu quem dei. Eu tenho uma consciência. E lá vem você com Je t'aime. Dessa vez eu digo que sei o significado e que não sou tão burro assim. E você continua rindo, daquele jeito sempre especial. Como uma expectadora de um incêndio na amazônia.
   E à 123 quilômetros por hora, você me ataca ferozmente, como uma aranha que envolve sua teia. Eu digo Você me ataca assim ferozmente, como uma sapa comendo uma mosca. E lá está você de novo rindo.
   Em algum lugar dentro da sua cabeça, um nó de marinheiro impede que você entenda por completo a natureza de meus pensamentos. Você me ama, sem amar meu velho de 90 anos interior. Você me ama em alta velocidade.
   Mas eu estou pronto para mudar isso. Eu tenho uma tesoura. E posso cortar esse nó e tudo mais. Ainda assim, respeito nossas diferenças. Meu amor acompanha o seu, um pouco acelerado só. E você só repara nos meus sarcasmos e acha que o sinto anda devagarinho, mas a verdade é que voa à 128 quilômetros. É subliminar.
   Depois de um beijo forte sua voz chega aos meus ouvidos em português. Diz que me ama também. Sua atmosfera se transforma completamente quando fala palavras que eu desconheço o significado. E dessa vez quem ri sou eu, percebendo nossa cumplicidade tão estranhamente interligada: Já engoli dezenas de metros quadrados de alguma floresta decadente e você riu. Como uma expectadora de um incêndio na amazônia. Somos horríveis, eu percebo. Não gosto de pensar assim.
   Eu digo Somos horríveis, mas somos horríveis juntos. Seus olhos brilham e eu fico satisfeito com o resultado, mas você ri da minha seriedade. Nossas misturas, sarcasmo, risada, beijos, frânces, dicionário, lápis, tesoura, velocidade e aceleração. Eu junto tudo numa árvore só e entrego para você ler a história que eu acabei de escrever.

Improdutividade Privacional Pessoal

2009-03-08T02:57:00.005-03:00

Um rapaz escreveu uma poesia. Ele tinha mais de 50, mas nenhuma chegava aos pés dessa. Com medo de roubos e assaltos poéticos, José Dias não mostrou seus versos à ninguém.

Lightbulbs

2009-03-07T15:51:00.004-03:00

You change a lightbulbs
I flick the switches
Wrap you up in a leopard skin rock
Keep you on my pocket

You change a lightbulbs
I do the dishesI am stuck with little paper cuts
In each of my fingers

You change a lightbulbs
Sometimes I do the dishes
But I miss her parafernalia
Would I ever miss her?

If today is the same as yesterday
Tomorrow will be the same as today

[Fujiya & Miyagi]

http://rapidshare.de/files/46349527/10-fujiya_and_miyagi-lightbulbs.mp3.html

Contato

2009-03-07T15:43:00.005-03:00

hubris.vanita@gmail.com
sugestões, comentários, opiniões...

E o vento da tarde

2009-03-06T02:24:00.006-03:00

Noite. Ficaram juntos. Mas na manhã, trocavam olhares: o que fazer? Nada fizeram e repetiram tudo depois. Um ciclo. Eles não sabiam se comunicar ao acordar. Mas um dia, ela “Quer namorar comigo?”. Ele “Só depois da próxima manhã”. E houve infinitas.

abcdefghijklmnopqrtuvwxyz

2009-03-06T02:18:00.003-03:00

Sete socos.
Surra, sabe?
Santo sem sorte.
Sol.
Sinos.
Saíram.
Sozinho.
Se sobreviverei?
Será?
Sim.
Sei senhas.
Sei sorrir.
Sorrio sangrando satisfeito:
Salvei Sandrinha.

O conto escrito em 28 de fevereiro de 2008

2009-03-06T01:22:00.007-03:00

Atirou o lápis para qualquer lugar. O grafite partiu-se na colisão direta da ponta com o chão. Seu olhar pairava sobre aqueles recortes de jornais. Agora, circular algumas notícias parecia uma boa coisa e se arrependeu de ter arremessado seu lápis no breu que era a parte não iluminada da sala.

Turquia confirma fim da ofensiva militar contra curdos no Iraque
Seqüestro do arcebispo Paulos Faraj Rahho em Nínive
Presidente Álvaro Uribe exige a libertação de Ingrid Betancourt
Presidente Hugo Chávez propõe a criação de 'grupo de amigos para la paz en Colombia'
O vice-ministro da Defesa, Matan Vilnai, ameaça lançar 'holocausto' sobre Gaza

Besteira, besteira. Suas pálpebras estavam pesadas, mas não queria dormir, não agora. Os ponteiros do relógio da parede indicavam uma e cinqüenta e nove. Madrugada. Como naquele 28 de fevereiro em que não quisera dormir e preferira escrever.

Presidente Nicolas Sarkozy (França) e sua mulher, Carla Bruni, encontram Nelson Mandela
Manifestação da Nación y Revolución y Combat España na Plaza de Tirso de Molina - Madrid
Depoimento do ex-deputado José Janene na Justiça Federal de Londrina
Explosão na indústria de explosivos Exsa em Lurín
Inauguração das instalações do 'Palacio de los Deportes de Santiago'

Os recortes estavam embaralhados e seus olhos rapidamente negavam essa merda internacional. Queria poder ter achado um bom jornal inteiro, mas na pressa da noite esse punhado de notícias do vizinho maluco era sua única fonte.

Desviado o curso do rio São Marcos para construção da Usina Serra do Facão (GO)
Promulgada lei convocando referendos (04/05/2008) relativos à nova Constituição
Espanha autoriza a extradição do ex-militar Ricardo Cavallo para a Agentina
Explosão de carro movido à gás no Elevado do Joá - Rio de Janeiro
Atentado suicida em Mingora (mais de 30 vítimas)

Era absurdo. Como tanta coisa podia acontecer num só dia? Tanta morte, tanta lei, tanta gente se movendo de um país para o outro, enquanto sua vida fica enclausurada naquele apartamento. O vizinho lhe disse exatamente isso - Eu não gosto de estar perto de pessoas, mas a capacidade delas de fazerem todo dia entrar na história me fascina. A única informação que ela queria encontrar, não encontrava.

O candidato Gennadi Zyuganov acusa Putin de preparar fraude para as eleições
Exposição 'Revolução Genômica' - Parque Ibirapuera - São Paulo
Ministério da Defesa anuncia que o príncipe Harry será removido do Afeganistão
Inauguração do novo terminal do aeroporto de Pequim
Incêndio no restaurante La Chacra em Buenos Aires

Fogo, seqüestro, guerras que moldam o que estará caro amanhã e o que ela estaria vestindo depois de amanhã. Tanta coisa. Seus olhos baixaram para o lápis de ponta quebrada no chão. Lembrou-se do conto escrito em 28 de fevereiro de 2008. Naquele dia tão ruim, tinha feito algo tão lindo - duas mil, trezentas e vinte uma palavras que a catapultaram para o sucesso.

Registrados mais de 100 tremores de terra em 32 municípios do Ceará
Iraque aprova a execução por enforcamento de Ali Hassan al-Majeed ('Ali Químico')
Reservas internacionais do Japão supe...

Caiu no sono. E não descobriu se homem que a havia salvo de dois assaltantes munidos de armas, sobrevivera ou não. Na noite daquele dia, aquele conto era para ele. Mas fazia mais de um ano que não conseguia achá-lo em lugar nenhum. Passou por sua cabeça procurar por sua morte no jornal do dia seguinte. Mas nada. Não se lembrava tão bem quanto desejava daquele olhar de confiança.

Só podia sonhar com aquela segurança jamais alcançada novamente. E foi isso que fez.

As Formas Invisíveis

2009-03-01T00:56:00.018-03:00

   De longe, enxergava algo como um vulto avermelhado, turvo por causa da ilusão evaporizante das ruas asfaltadas. Enfim, chegou e parou o carro.
   A estrada pela qual o rapaz viajou durante longas horas terminava num lance de quatro degraus; que por sua vez davam numa parede de tijolinhos vermelhos, numa casa sem janelas de dois andares.
   Depois de tanto tempo solitário, em alta velocidade e com vento na cara, os sentimentos de ansiedade pelo resultado da busca se tornaram decepção com a ausência de porta do estabelecimento. Não havia caminho a seguir.
   E os pensamentos corriqueiros começavam a tomar o lugar da imaginação de qual seria o resultado daquela busca impulsiva. Era dia de semana, e ele devia estar na faculdade, no seu estágio, fazendo... Absolutamente nada (Ou você considera ficar o a tarde toda sentado tomando conta do "achados e perdidos" e de mochilas e bolsas guardadas alguma coisa?). Ele não queria estar ali com essas coisas na cabeça. Ele não queria isso. Estava isolado demais para encontrar-se no meio dos próprios pensamentos, não tinha como enfrentá-los.
   Em suas mãos uma revista dos anos 80 caía aos pedaços. Nela, o endereço de onde estava anotado à hidrocor verde sobre um artigo que explicava as complicações do câncer de intestino.
   Olhou para o relógio no pulso. Saíra de casa às cinco horas da manhã, já eram três da tarde. O sol castigava a pele branca, e havia suor na testa coberta pela densa franja do rapaz. Sentindo-se enlouquecido por ficar mais de meio dia sem se comunicar com vivalma, ele queria encontrar um pouco de simpatia num sorriso alheio, não importava em quem fosse, precisava ouvir voz humana e... Um pouco de sombra seria ótimo.
   Devido à posição a hora do dia, a região da casa em que haveria um pouco de sombra era os fundos. Não havia cerca, então ele apenas deixou seu carro parado lá na frente e contornou a casa pelo vasto gramado. Não havia nenhuma construção adjacente, o horizonte era de pasto e havia um planalto bem próximo.
   Avançou em passos lentos. Para sua surpresa, onde a temperatura estava mais agradável, a sombra, existia uma grande piscina.

"O mar anterior a nós, teus medos
Tinham coral e praias e arvoredos."

   Do fundo das profundas águas vinha essa voz feminina e cativante, que envolvia os ouvidos de maneira confortável, relaxante... e familiar. Era...

"Desvendadas a noite e a cerração,
As tormentas passadas e o mistério,
Abria em flor o Longe, e o Sul sidério
'Splendia sobre as naus da iniciação."

   Sem fazer som, ele inclinou seu corpo em busca de algum vulto no fundo da piscina.

"Linha severa da longínqua costa ---
Quando a nau se aproxima ergue-se a encosta
Em árvores onde o Longe nada tinha;"

   Enxergou enfim uma imagem tremelicante de algo que parecia ser uma pessoa, algo que pareceu conhecer, mas seu cerébro se recusava a lembrar por completo.

"Mais perto, abre-se a terra em sons e cores:
E, no desembarcar, há aves, flores,
Onde era só, de longe a abstracta linha."

   O primeiro impulso que tivera nesse dia o levou a pegar a estrada numa segunda feira, por causa de um misterioso endereço dado à ele pela... Quem foi mesmo que lhe dera aquele endereço?
   Agora, pulou na água de roupa e tudo. Lá conseguiu enxergar aquela mulher. Não. Era só metade mulher, era... Uma sereia. Os longos cabelos louros espalhados engoliam o seu rosto.
   Isso era real?

"O sonho é ver as formas invisíveis
Da distância imprecisa, e, com sensíveis
Movimentos da esp'rança e da vontade,"

   A voz dela flutuava sem necessidade de bolhas e ele então nadou na direção dela, queria ver seu rosto, sabia que aqueles formatos eram conhecidos pelo seu subconsciente.

"Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte ---"

   No fundo da piscina ele encontrou a mulher que declamava o poema e com um movimento afastou o cabelo do rosto dela e viu o que sua memória o impedia de lembrar: sua futura ex-mulher, com quem ele se divorciaria numa briga violenta e ela o expulsaria de casa para sempre.

"Os beijos merecidos da Verdade."

   Ele não entendia sua própria mente e seus lábios se uniram num beijo longo e apaixonado daquela sereia cujos olhos lhe contavam várias história e intimidades, mas que jamais conhecera.

"O poema se chama Horizonte e foi escrito por Fernando Pessoa."

   O rapaz tentou perguntar algo, mas bolhas saíram sem entregar a sua voz à sereia. Ela riu do esforço inútil dele e nessas gesticulações faciais ele conseguiu reconhecer o jeito de sua finada mãe. Depois de olhá-lo por alguns segundo em silêncio, ela parecia triste.

"O que são lágrimas dentro de um oceano?"

   De repente, ele se tocou que lhe faltava fôlego e nadou velozmente para cima. Mirava um horizonte puramente branco, mas ainda assim ondulante e instável.
   Segundos antes de se afogar, ele olhou para a sereia, mas lá havia apenas uma revista dos anos 80 que sua mãe comprara logo depois de descobrir que tinha câncer; e um hidrocor verde que uma moça, cinco anos mais velha que ele e formada em artes, iria procurar nos achados e perdidos da faculdade onde ela dava aula.

Sovitejda

2009-02-27T22:03:00.007-03:00

Wanda não consegue escrever. Sabe muitos nomes, nomes demais. Mas jamais usa os nomes dos ex-namorados dela e das amigas. Suas personagens não tinham nome, como ela costumava não ter por odiar o nome Wanda. Mas talvez jamais conseguisse escrever, pois os homens jamais teriam nome em suas histórias. Ela pensava como cineasta. Não era escritora, mas produzia filmes, vidas e sem nome's dentro da própria cabeça. Nunca teve a oportunidade de criar sua película que ganharia um Oscar pelo roteiro. Nem de fazer outros filmezinhos só pela fama que conquistaria. Wanda nunca se casaria – não saberia que nome dar ao filho, não gostaria de casar sem ter filhos. Nada disso aconteceu. Wanda conseguiu enfim.

Cinco Minutos

2009-02-27T21:35:00.004-03:00

   A garrafa caiu da sua mão e rolou pelo quarto até bater numa catacrese, o pé da cama. Ele não soluçava, nem estava tão bêbado, mas sentia-se esmagado. Sua barriga transbordava pela calça, em banhas. Ele estava um lixo e sabia disso. Não queria uma mulher. Não queria mais uma garrafa. Não queria dinheiro. Nem fama. Nem sucesso. Família não existia. Nada lhe interessava.
   Exceto a música. Mas essa estava desaparecendo... Outro dia ouviu uma canção da moda e teve o ímpeto de vomitar. Ele se arrastou pelo quarto em busca de sua guitarra. Reclamava em voz alta que o mundo estava matando-o.
   Talvez, fosse uma má fase. Ele sempre pensava que tudo tinha seus maus momentos como ele estava tendo essa péssima etapa em sua vida.
   Tentou tocar alguma coisa, mas estava lento velho gordo ruim cansado bêbado só.

You're gonna die

2009-02-25T01:37:00.008-03:00

You know time is long
and life is short
Begin to live
while you still can

Believe in nothing,
believe me
Those who can be trusted
can change their mind.

When the anxious is the present,
unwrap your gifts, take your time.

Everything you imagine
needn't be stuck
in your mind.